NO FAIRYTALES

(BEYOND THIS POINT)

© 2014, Víctor Marchán

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada y tratamiento digital:

Dto.gráfico Ed.Amarante

sobre fotografía “el suburbio dormido”

de Ignacio de Tomás

http://editorialamarante.es

Editorial Amarante. Enero, 2014

ISBN: 978-84-942157-9-7

ÍNDICE

MERECIÓ LA PENA

CUESTIÓN DE INERCIA

EL OJO EN LA SOPA

17 PISOS

YA COCINO YO

CAMPANAS EN EL DESIERTO

LICENCIA POÉTICA NÚMERO 1

30 GRAMOS

LA MALETA

LOS CUATRO JINETES DEL APOCALÍPSIS

VERNON

RECUERDOS BAJO EL SOFÁ

OPERACIÓN GRIFO: FASE 1

SISMÓLOGOS

SOLEDAD

CONCIERTO PARA FLAUTA Y PIANO NºIV CON DOBLE TIRABUZÓN

JOHANN AUGUST VON NEUDORF V

FAILURE TO COMMUNICATE

PULL MY DAISY

MERECIÓ LA PENA

Publicado en el nº 8 de la revista pulp Los zombis no saben leer y en Algo que decir VIII, Ateneo Blasco Ibáñez, Valencia. 2010.

El primer golpe no lo ves venir. Es seco, directo… contundente. Y antes de que puedas reponerte, antes incluso de que te dé tiempo a preguntarte qué ha pasado, llega el segundo. También en la boca.

Tu cuerpo (cuestión de física), cede hacia atrás mientras tus brazos se mueven estúpidamente en el aire haciendo aspavientos. Pero no llegas a caer porque él te agarra de la camisa y te sostiene un instante, apenas unos segundos. Los justos para que empieces a notar el dolor punzante, palpitante, que domina tus mandíbulas. En medio de la confusión logras ver su rostro; te es familiar pero está deformado por la furia que irradia. Una furia que puedes oler, sentir…, verla emanar de sus ojos como el vaho que abandona el cuerpo tras una ducha caliente, como un suspiro en una noche de invierno.

Como un fuego fatuo.

Sea quien sea, ha escogido un buen lugar para atizarte. De noche muy poca gente pasa por aquí, las calles adyacentes están mejor iluminadas y casi nadie se adentra en ésta a menos que viva en ella. Hay mil rincones desde los cuales, cualquiera, puede darte un susto antes de que repares en él.

El tercero sí lo ves venir y cierras los ojos poco antes de que su frente arremeta contra tu nariz y te rompa el tabique. Al momento suelta la camisa y caes al suelo. A plomo.

Ahora no eres más que un pelele, un saco de patatas, una bolsa de basura tirada en medio del asfalto. Y te trata como tal. Comienza a darte patadas; una tras otra, sin piedad. Tus gritos se funden con los suyos e intuyes, más que entiendes, los insultos y maldiciones que profiere mientras trabaja tus costillas. En este momento no sabes si has adoptado la posición fetal para cubrirte instintivamente de los golpes o es que tu cuerpo, sin más, se contrae por el dolor.

Repentinamente cesan las patadas y sus improperios se tornan casi inaudibles. Parece estar susurrando, mascullando. Distingues unos pasos. «Quizás haya aparecido alguien y decida huir», piensas. Te apoyas con torpeza sobre la pared e intentas, en vano, levantarte. Así que terminas sentado en el suelo, con las piernas estiradas y la espalda reposando sobre los duros ladrillos, mirando alrededor. No hay nadie. Sólo el tipo que acaba de destrozarte a palos, el cual parece haber dado el linchamiento por concluido. Le ves alejarse; se acerca a un coche. Suspiras aliviado, pero entonces reconoces el Mercedes blanco.

«¡Joder!».

Abre la puerta del conductor. No entra, parece estar buscando algo bajo el asiento. Y ves que se incorpora portando un bate de beisbol en la mano izquierda.

Sabes quién es antes de llegar a distinguir bien su cara. Zurdo, cochazo último modelo y una buena razón para querer matarte.

«¿Cómo se habrá podido enterar?».

Fuisteis discretos, tú y su mujer. Él siempre estaba de viaje. Negocios. Claro que te la habrías follado aunque os lo hubiese puesto difícil, nunca has podido evitar ceder a los impulsos. Casadas, solteras, viudas, novias de amigos, novias de enemigos… ¿Acaso importaba? Si de algo has hecho gala a lo largo de los años, ha sido de poseer una moral lo suficientemente flexible como para no reparar en ese tipo de detalles. Nunca has permitido que semejantes menudencias robaran un solo minuto a tu conciencia.

Y él se acerca con paso tranquilo, agitando el bate y trazando círculos con él, en el aire. Quiere disfrutar del momento. Notas como trata, en vano, de disimular su ira, de relajar la mueca de rabia que domina su rostro y sustituirla por una sonrisa a medio camino entre el gozo y una impaciencia infantil, como un niño que no puede esperar más para abrir sus regalos de cumpleaños. Pero sus ojos le delatan.

Deduces que no es el mejor momento para explicarle que fue ella la que lo empezó todo, la muy puta. Que aquella primera vez, en el servicio de la segunda planta, mientras él charlaba con el resto de la familia, fue ella quien entró y te la chupó hasta que descargaste en su boca. Tú sólo habías subido para mojarte un poco la cara y el cuello. Estabas acalorado por tanto alcohol.

Pero te dices a ti mismo que estas cosas no suceden así, sin más. Que sería cínico echarle toda la culpa a su mujer. Está claro que ella no habría subido esa noche si no hubieses dado pie a ello, si no hubieses tonteado durante meses, si hubiese temido un rechazo por tu parte.

Y ahora la ves, a Cristina. Desnuda. La recuerdas riendo, gimiendo, recogiéndose el pelo, vistiéndose y apremiándote para que te largues; que sus hijos no tardarán en salir del colegio.

El primer batazo te rompe una costilla, oyes bien el «crack» procedente de tu costado. El segundo impacta en la cadera. Y es que sabe repartir bien los golpes, el cornudo, de manera uniforme y contundente. Nunca lo habrías llegado a imaginar, no viniendo de Álex.

Aceptas la paliza estoicamente, no le dices que pare. No suplicas ni su perdón ni su clemencia. Y, tras lo que se te antoja una eternidad, cesan los palos. Ésta vez parece la definitiva. Desde el suelo lo ves caminar, de nuevo, hacia el coche.

Quieres decírselo, pero apenas si tienes fuerzas para hablar. Intentas llamarlo y lo único que sale de tu boca es sangre. Por fin consigues articular una sílaba, un «Ehhhh» más escupido que articulado.

Se para y gira la cabeza hacia dónde estás.

«Ehhhh, vamos, acércate», aciertas a pronunciar.

Pero no lo hace, sigue en el sitio, clavado. Decides que es el momento de decírselo.

«Hermanito: Mereció la pena follarme a tu mujer».

Ahora sí se da la vuelta. Y sonríes; sabes que el siguiente golpe será el último.

CUESTIÓN DE INERCIA

Publicado en Algo que decir VIII, Ateneo Blasco Ibáñez, Valencia. 2010.

Salí de casa con lo primero que pillé y no me di cuenta de lo arrugada que estaba mi camiseta. Sólo al observarme en el espejo del ascensor me arrepentí de no haber dedicado dos minutos a arreglarme un poco. Claro que, dadas las circunstancias, preocuparme por un detalle de esa índole era absurdo. Por lo que, nada más cruzar el portal y encontrarme en la calle, me deshice de la camiseta y la tiré al suelo. Ahora, el machete que llevaba a la espalda, medio oculto en el pantalón, estaba a la vista de cualquiera.

Caminé hacia mi coche, aparcado a pocos metros de allí, y agarré el machete con la mano derecha antes de llegar hasta él y apoyarme en el capó. Lo que venía a continuación era lo más difícil de todo. Aunque sabía perfectamente dónde estaba, palpé mi pecho mientras me preguntaba por dónde empezar a cortar. Llegar hasta el corazón sin dañar ningún órgano vital es harto complicado si no eres cirujano o, al menos, veterinario experimentado. Al final opté por realizar una incisión a la altura del esternón y rajar delicadamente hacia la izquierda, siguiendo la línea que marcaba la última costilla. Comencé a sangrar vistosamente y me manché los pantalones; todo un estropicio, tendría que tirarlos a la basura.

Dejé el machete a mi lado, en el capó, e introduje la mano. Para mi decepción, apenas lograba rozar el corazón con la punta de los dedos. Así que me arranqué dos costillas de cuajo. «Ahora sí», susurré en cuanto pude asir mi corazón con fuerza. Tiré y al momento tuve frente a mí a ese pequeño cabrón, aún palpitante y que recordaba a un pez que, fuera del agua, boquea y se retuerce en vano. Tras contemplarlo, curioso, durante unos segundos, lo tiré al suelo. El proceso llevaría su tiempo, así que me encendí un cigarro para sobrellevar mejor la espera.

Los primeros en llegar fueron dos gatos callejeros que solían rondar un parque cercano; una anciana siempre les llevaba algo de comida y agua todas las tardes, cuando creía que nadie la veía.

Empezaron a lamer el charquito de sangre que rodeaba mi corazón, mirándome con timidez, como si me estuvieran pidiendo permiso. Les sonreí y siguieron a lo suyo. Sólo pararon cuando un barrendero se acercó a gritos y me increpó diciendo que él no pensaba limpiar esa porquería, que no le pagaban lo suficiente. Le contesté que no se preocupase y se fue por dónde había venido. También los gatos se largaron. Saciados, supongo.

Al rato una pareja de ancianos se paró y ella me pidió permiso para llevarse un trozo. «Claro, coja lo que necesite», dije. La entregué mi machete y partió mi corazón en dos con una soltura magistral.

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