Los Días Grises

© 2014, Sergio Alonso Mínguez

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Dto.gráfico Ed.Amarante

Portada, Javier A. Vidaurre sobre dibujo del autor.

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Noviembre, 2014

ISBN: 978-84-16214-38-9

Índice

Introducción

1 La noche siempre llega

2 Despierta…

3 Arvina

El primer sueño

4 Nayeda

5 Consumido por el recuerdo

6 Consumido por el presente

7 Los Juicios de Nayeda

8 (As)

9 Consumido por el futuro

10 Complejidad, tiempo y consciencia

11 Sobre el amor...

12 ... Y el odio

13 Luz de medianoche

El segundo sueño

14 Dante y la Caja de Ágatas

15 Los ojos desesperados

Un ave y el tercer sueño

16 La Ciudad del Vestido Largo

17 Mortis purpurea

El penúltimo sueño

18 El Infierno de las Marionetas

19 Origen

20 La tragedia del hombre

21 Un libro capitula una vida

Cielo de ceniza

Todo esplendor queda lejos, tan lejos que ya nadie lo recuerda. Nos ha enseñado el tiempo que la mayor amenaza de una guerra es alcanzar más de una generación; los hijos luchan tan sólo por la memoria de sus padres y el fin del odio llega exclusivamente con el fin del hombre.

Un reloj camina con parsimonia, todo acontece al ritmo de una respiración cansina. Jadea exhausta cualquier vida por un día molesto y sobrevive con dificultad al presente, a la noche febril donde reina la conmoción. Todo lo que sucede va dibujándose con la gama de grises; no se trazan apenas movimiento ni humanidad. El sol deja intuir su calor, lejano, tras un velo perenne que tapa su luz y la convierte en penumbra enfermiza.

El ominoso régimen de Zeus en el centro, en los palacios de Omniscia y las eternas ruinas que los rodean. Al norte los demacrados muros de Mirena, bajo la protección del Régimen, hogar de repudiados y emancipados, que subsiste a duras penas con el flujo comercial y mantiene unido su cuerpo mediante fe cándida y esperanza libertaria. Al oeste Arvina, la gran industria, brazo siniestro de Omniscia.

La sordidez llega desde el sur. Hordas cada vez más frías y calculadoras de un adversario maquinal, un hálito propagando enfermedad. Se deja escuchar una voz colectiva, un pensamiento común arraigado como tantas dolencias, un susurro que induce al éxodo, al abandono. Allá en el noreste, a través del mar, quedan reminiscencias de la grandeza pasada, en la Ciudad Vieja; un siglo de penuria no ha conseguido hundir la mano armoniosa del hombre, capaz también de crear.

La Fiebre del Oro dio fin a millones y millones de vidas. Pareció imposible desarraigar una enfermedad que se transmitía por el dinero. Silenciosa y silenciada, escondida, en letargo durante años, la mordedura envenenada fue sólo el comienzo pero fue devastadora. El progreso de un sistema tiende a especializarlo, haciéndolo más vulnerable a cualquier incidencia si de una sola parte dependen las otras. Un sustrato deleznable para un edificio tan alto. El ateroma de la sociedad consumista; detener el flujo de capital convulsionó el primer mundo y terminó ahogándolo.

Educada en la guerra y por la guerra, la nueva generación es destructiva. Ellos no conocen otro mundo, sólo el visible a través de sus ojos: no conocen virtud, ni claridad, ni armonía, ni vida. Pero como el animal que nace cautivo, los hijos de los Días Grises también son redentores por instinto. Ellos buscan una realidad alternativa que no conocen ni recuerdan, al menos de forma consciente.

1 La noche siempre llega

Y las gotas caían heladas como el matiz del cielo. Y el viento sonaba triste como el sabor de una lágrima. El aire húmedo, esencia fría de invierno.

“Imagina, Dante. Imagina que tus manos tapan la luz del sol y no el eterno cielo gris que se perpetúa con la tierra jaspeada de charcos y ruina. Piensa que te escondes del calor y no del frío. Olvida sus voces pues no gritaban a tus oídos. Sueña..., aunque no vuelvas.

¡Despierta! Sé valiente y mira a los ojos de tu designio. El sueño es un espejismo al viajero, pero en la noche el viaje se detiene, podrás echar a volar con ella.”

Dante se había erguido escudriñando el ángel de mármol que tenía junto a él. Era un hombre joven, alto y fuerte, de mirada fría. Sus pantalones estaban llenos de barro a la altura de las rodillas. El pelo inundado fluía por su cara y se mecía con los primeros pasos del camino que lo llevaría a casa; goteaba como las ramas encorvadas de los sauces. Encogido, oscuro y con las manos en los bolsillos, caminaba.

“¿De qué sirve llorar a los muertos? Demasiada tristeza. No hay lágrimas en el mundo que recuperen un aliento, ni una voz.”

Aquel rostro de piedra glacial fue quedando lejos, con paso resuelto. Revolvió en su abrigo y arrancó de allí un tintineo claro, el rumor de las llaves terminó mezclándose con el goteo de la lluvia. Subió los peldaños que restaban de su camino a la inmensa puerta. La mansión lo acogía con su pálida bienvenida, con el susurro frío de sus paredes firmes, confinando pasillos angostos. Murmuraban las agudas voces de las gárgolas y tantas vidrieras ojivales acariciadas por la lluvia. Al cerrar, silencio.

Tomó aire profundamente despidiéndose del día que iba llegando a su fin. Dejó el oscuro abrigo sobre un taquillón de madera ornamentada que había en el recibidor. Abrió una caja de la pared y pulsó varios interruptores. Las luces revivieron, cientos de amaneceres, y enseñaron la grandeza de la casa. Se detuvo un segundo, anudado por la maestría de las formas.

“Él siempre intentó rodearse de pureza...”

Dejó las botas junto a la puerta. Caminó por encima del tapiz rojo que resguardaba sus pies del mármol. Subió la escalinata. Una puerta se cerró y el silencio más absoluto volvió a reinar por un tiempo.

Quietud vacía.

Al salir de la habitación su aspecto era distinto. El cabello parecía ordenado y las ropas le daban una imagen solemne. Caminó bajo el fulgor de aquellas lámparas dominado por el color negro, seguido por un cortejo de sombras. Bajó la escalera, dirigiéndose a la cocina. Encontró allí su plato, olvidado largo tiempo. Finalmente sus pasos lo destinaron a la biblioteca. Llevaba consigo la cena tibia y una taza de café.

Se cumplían tres días desde la muerte de Zeus y dos consejeros. Imaginó su transporte cayendo, derribado en la frontera con Mirena, envuelto en llamas. Aquel congreso no fue discreto, escondía muchas discordias y a nadie le asombró su trágico desenlace. Las bombas caían aquí y allá cada vez más a menudo, ya no quedaba tierra virgen al norte y las noticias que llegaban desde la frontera sur no dejaban tranquilo a nadie. El último reducto se desvanecía como azúcar mezclado en el café. Dante revolvía la taza llena de aroma.

“La corrupción ya está dentro.”

Recordaba las palabras de Zeus con extrañeza, echado en un amplio sofá de cuero marrón. Miraba las paredes recubiertas de armarios, papel y letras. Perdía su mirada, pensativo.

“Dante, hijo, hay quien dice que sueño despierto, que mis pensamientos fluyen turbulentos de un subconsciente en ruinas. Lo sé. Pero son ellos quienes viven dormidos y sus vidas son los pasos de un noctámbulo con sueños necios.”

Lentamente, con el claror del día se fueron también la brisa y la lluvia. Todo se había silenciado y el cielo era la oscuridad más homogénea, el pincel más anegado de color negro para el Creador. La ciudad abordaba la noche con apenas una veintena de luces esparcidas por las calles vacías y los parques solitarios. Un jardín vallado rodeaba la mansión. Dentro ya no se veía luz alguna pero en lo más alto, en la terraza, se distinguía una forma joven y robusta, inmóvil ante la escarcha como los cipreses y los sauces de abajo.

De la noche brotó un lamento apenas audible, una voz afilada discurriendo entre las figuras mortuorias del jardín. Dante imaginó por un momento que los ángeles de piedra cantaban, como si hubiesen despertado de su quietud; aquélla no era una voz humana. Salía de algún corazón helado y helaba la sangre. La canción se rasgó y se rompió en mil sollozos. La verja silbó en la noche y una silueta se dejó caer arrodillada, ante los barrotes; tal vez ocurriera sólo en la cabeza de quien miraba, entre sus ojos. La imaginó empuñando el frío metal como si fuese la única forma de mantener en pie un alma que se hunde.

Pronto la voz se apagó, leve fuego con la brisa, y una tez pálida y joven centelleó con luz propia en la noche. La rígida figura de la terraza se derrumbaba. Toda la severidad iba encorvándose.

En el horizonte surgieron destellos, muy al norte, lejos de la urbe. El color del fuego iluminaba el aire y las nubes detrás del Monte Edad; relámpagos anaranjados, seguidos de tardíos fragores que llegaban golpeando: sonidos graves y profundos. El horizonte abrupto era una finísima línea que parpadeaba. Entonces las sirenas gritaron.

Dante había subido a respirar aire puro esa noche y había encontrado la pureza, pero en tierra. Ahora se le había negado.

—Despierta... —susurró.

Bajó la escalera deprisa. Encendió las luces. Dudó un momento, sereno en la entrada, justo antes de salir. Miró hacia el mueble donde aún estaba su abrigo empapado y cogió un revólver del cajón. Se abrió la gran puerta, inundando el patio de luz.

—¡Deténgase! ¿¡Me oye!?

Se acercó rápido a la verja. En sus ojos se adivinaba la rabia del que pierde algo valioso y la incertidumbre del cazador que aborda la presa equivocada. Allá, lejos, intuyó pasos livianos evitando cualquier luz. De la garita que había pegada al muro del ala este salieron tres militares recios, pero con rostros soñolientos.

—¿Escuchasteis...? —dijo Dante—. ¿Escuchasteis algo?

—No, señor, sólo a usted gritando ahora, señor.

El guardián que se dignó a responder bajaba la cabeza, sumiso, mientras los otros callaban.

—Debería..., ¡marchaos! —sentenció Dante.

Los antiaéreos sonaron como golpeteos tartamudos, ahora muy cerca. La ciudad cobró vida. Lució al sur el aeropuerto emulando una joya de azules y rojos penetrantes; fue lo más parecido a una constelación aquella noche censurada por nubes. Frecuentes ráfagas de ametralladora se perdían en el cielo. Desde lo alto la ciudad se veía encendida, despertando prematuramente. El ajetreo era un baile armónico, en absoluto una huida sin dirección. Las descargas fueron amainando poco a poco; una tormenta ruidosa, todo avaricia, que finalmente guardó para sí el agua y no concedió ni una gota. Esa noche se disparó al aire mientras en el norte las llamas devoraban Mirena y la guerra bebía la sangre de mil personas; inhalaba también el alma de otras tantas.

Los dragones metálicos volaron sobre Omniscia, volvían al aeropuerto. Acompañados del potente sonido, su aliento ígneo, pasaron en vuelo raso haciendo temblar las ventanas. Dante buscaba formas en el techo lóbrego de su dormitorio hasta que pasaron. Cuatro contó, los mismos que habían salido con las primeras ráfagas de antiaéreo; esa noche no había caído ninguno. Extraña incidencia.

Encendió una lámpara pequeña de la mesita y cogió un libro. Leyó el título. Emblema reflectante, áureo.

“Legado.”

Pasó la mano izquierda con mimo sobre la cubierta rugosa. Después lo abrió.

“Consumido por el recuerdo, un hombre no querrá mirar adelante. Consumido por el presente no sabrá mirar adelante. Consumido por el futuro no verá lo sinuoso del camino, perderá todo ansia de vida por una ilusión tan lejana como lejanas permanezcan sus reflexiones.”

Dante se vio reflejado en aquella sintaxis. Pasaba hojas echando vistazos leves como quien revisa la memoria charlando con su amigo.

“La sinceridad es un raro don; escaso como la tierra virgen e inocente, frágil como la voluntad y la confianza, de doble filo pues hay quien apetece sinceridad y quien la detesta. Son quienes la detestan los que dejan pudrir sus mentes en manos de las palabras engañosas. Quienes la detestan visten con ropa tupida sus deseos y pensamientos. Así logran esconder y esconderse...”

Seguía ciertas líneas con el dedo, acariciando el manuscrito, sintiendo cada surco del papel, imaginando la voz áspera de Zeus. Aquí y allá se detenía.

“Es cuando la pureza se da por muerta, entonces nace el odio. Nace del amor quebrado, nace de amistades corruptas, nace del engaño y la pérdida; crece bajo el miedo y la venganza. La mirada violenta esconde ojos tristes, cejas curvadas y a veces no muere nunca, es un parásito capaz de corromper un corazón por fuerte que sea y termina reproduciéndose con beneplácito de la tristeza.

Nace del amor muerto pues con la despedida del amor sincero también uno mismo se muere. Sin miedo a nada concreto, pero aterrado por ser mitad, el sentimiento visceral toma el control. El ser más peligroso es el agonizante, la violencia desesperada; el corazón agonizante rebosa odio como respuesta del orgullo a la pérdida.

Nace de amistades corruptas porque del apego surge la confianza. Sin confianza se caen los pilares que sustentan el entorno más íntimo. Sin entorno, la soledad lleva fácilmente a la locura, ligados como estamos al ánimo social.

Nace del engaño y la pérdida porque ambas nos dejan vacíos, humillados. El odio es, entonces, la defensa de lo más nuestro, la dignidad y el honor.

Crece bajo el miedo y la venganza, que atizan el fuego y le renuevan el aire, manteniendo las llamas bien altas.”

Zeus había dejado su mente impresa en aquellas hojas amarillentas.

“El auténtico legado no son mis palabras pues no sonarán lo suficiente para que sean recordadas en el tiempo. No serán tampoco mis proezas ni mi humanidad las virtudes que me harán eterno. He plasmado en ti, Dante, la firma para que se te pueda oír más lejos.”

Dante recordaba aquella mente atormentada y aquellas arrugas, siempre serias. Aquella voz grave y dictatorial que manejaba el gentío. Zeus no había tenido hijos, le había sido negada la capacidad que otros muchos despreciaban. Con la edad y la ausencia de fe, con el tiempo y su implacable mano de frío tacto, fue a caer sobre su alma un manto de penuria. Escribía siempre lo que no se atrevía a decir; esperaba pronunciar algún día, en algún lugar. Fue muy poco afortunado pues su amor se volvió falso y se consumió con el tiempo. Intentó aprender pero nunca se percibió lo suficientemente sabio; cada noche se preguntaba las mismas cosas. Nunca tuvo una amistad que no se cegara con el poder o la influencia. Nunca logró abandonar la guardia y el odio fluyó por sus venas hasta el último de sus días. El odio dirigió sus ejércitos y manipuló la conciencia de su pueblo. En el odio encontró el único resquicio de pureza que llenara su vida. Él mismo hablaba del odio como algo que fácilmente puede tornarse un precioso espectáculo para los ojos desesperados. Pero en la mirada de un chico huérfano encontró una mente hambrienta de vida, se vio reflejado en otro tiempo más inocente. Los ojos del niño fueron durante años el espejo en que se miraba cada día para ver su rostro sin arrugas; una reacción a la muerte, que hostigaba.

Dafne fue el amor del joven Zeus pero el soñador que habitaba en él se fue desvaneciendo y la edad hizo mella en ambos. Antes en él. Zeus no pudo darle hijos aunque ella se supo amada siempre. Llegado el momento la crueldad se apoderó de Dafne que deseó felicidad para sí, olvidándose del resto.

“Ni el amor más tierno ha sido rival para el paso de los años y el ejercicio de la maldad. Ni siquiera el amor protege de los avatares desafortunados. Las historias de auténtico amor son escritas con lágrimas y sangre, sobreviven al dinero, al poder, a la rutina, a la cordura. El auténtico amor debería ser así, debería dejar a un lado la enfermedad porque él mismo sería enfermedad y debería ser mortal o al menos crónica, sólo así perdurará con buen recuerdo.”

Las manos de Zeus se mancharon de sangre pues la traición de Dafne fue descubierta. Ese día se puso por última vez el sol en su mente y nunca más hubo luz en sus pensamientos.

“Una venganza puede sosegar el odio pero la serenidad que depara es ficticia. Como beber agua salada para calmar la sed, sorber ansioso la tristeza de un rostro ajeno será el principio de la angustia, una amargura tan longeva como grande haya sido la sed saciada. El silencio sólo puede suponer tranquilidad al corazón equilibrado.”

Ni la fe sobrevivió a la decadencia de su alma. Tan sólo algún rayo de consuelo cruzaba sus ojos cuando miraban a Dante.

“No hay ángeles en el cielo. Consumí demasiado tiempo buscando alas blancas, tanto que llegué a despreciar los pies y la tierra. Sólo he aprendido que el hombre no está hecho para volar.

El aire de verdad respirable pervive arriba, bien alto, lejos de los brazos carroñeros, lejos de cualquier alma deshonesta. Por eso cada vez quedan menos aves puras, quizá el aire también esté viciado allí arriba y la vida se resienta aún en los lugares más recónditos.

La Muerte se desliza errante, imprevisible. Ahora beneficiada por la oscuridad del mundo, con su negro manto y su dedo huesudo nos elige a voluntad. Del temor que suscita nacen las ilusiones, meras ilusiones, de quienes rehúyen morir. Pero al final todos nos consumimos, efímeros como el tiempo. Pasaremos algunos a páginas de libros olvidados, pasaremos los otros al libro más grande, el libro que no le interesa a nadie. En nuestro lecho de muerte nos preguntaremos el porqué y nadie responderá, sólo obtendremos silencio.”

Con estas palabras Dante cerró el libro. Un golpe sordo. Apagó la luz de la mesita y entonces, callada su imaginación, se dio cuenta de que la ciudad había vuelto al sueño. Se arropó con las mantas de color carmesí, puso las manos tras la cabeza haciendo de segunda almohada y se quedó mirando al techo de nuevo. Por mucho que lo intentaba, no salía de su cabeza la canción que había sonado en el jardín mortecino y lo había llenado de vida por un instante.

2 Despierta...

Dante abrió los ojos. La mañana los había cargado de lágrimas y a través del filtro lloroso echó un vistazo al nuevo día. Tenía los brazos fríos, desprotegidos fuera de las mantas aterciopeladas. Estiró las piernas y se retorció en el lecho. Deslizó la mano derecha por la cara. Sintió frío y pesadez; nostalgia hacia las horas de sueño. El goteo constante impactaba en la vidriera que miraba al norte. Las cortinas de seda translúcida proyectaban sombras onduladas en la habitación, tenues, cortando el silencio con filo de metal, dando suave textura a los muebles barrocos. El aire estaba helado. Unos minutos pasaron, disipándose, hasta que pudo escuchar los pasos gráciles y ligeros.

—Dante, señor...

Pudo intuirse de unos labios dulces, jóvenes.

—Pasa, Thais. Llevo un tiempo ya... escudriñando la mañana.

Asomaron las facciones afiladas y el pelo rubio de la sirvienta.

—¿Mañana? Tiene idea...

Desistió. Un mensaje distinto fue prioridad y apartó al resto.

—El gobernador de Mirena le convoca en la Catedral para una pronta reunión. ¿Se dignará a darnos el pésame por el señor Zeus? Creo que tras una noche como...

—Sueles creer demasiado —interrumpió Dante—. Que preparen el coche.

—Por supuesto, discúlpeme —finalizó ella.

La puerta se cerró suavemente, con gesto sumiso. También con una reflexión, pero Dante nunca tildaba sus palabras de inoportunas, si acaso de graves. Mientras él se preparaba, estacionó frente a la mansión un coche negro, largo y de línea sinuosa, trazos curvados pretendiendo robar atractivo del subconsciente viril. No revisaron más de tres veces la muñeca ni cambiaron de posición en su asiento quienes aguardaban; Dante bajó las escaleras y llegó a la puerta principal. Varios paraguas se abrieron, fueron compañía. Una puerta crujió, dio paso a la estancia trasera del vehículo. Dentro lo esperaban algunos consejeros. Al cerrar, con la estridencia terminó un paréntesis, prolongándose luego en la voz altiva de Apolo; era el hijo del Consejero Mayor, Ares.

—Buenos días, Dante. Hay temas importantes que debatir de camino a la Catedral pues ha sido inesperada la convocatoria en la mañana de hoy. Hemos tenido diferencias en el Consejo y esperaba que usted entendiese mi postura como sin duda hubiese hecho su padre.

—A mi padre no le hubiese gustado una postura que requiera el chantaje para ser entendida. Procure mentar menos a los muertos para convencer a los vivos.

El coche se puso en movimiento.

—Mi hijo no pretendía manipular —intervino Ares, denotando vejez a cada palabra— Su intención era sólo orientar al nuevo Señor de Omniscia en sus primeros pasos. Tenemos un tiempo difícil por delante, sin duda; no desprecies las sugerencias de estos ancianos que te vieron crecer cuando ya tenían canas en el pelo. Nosotros cuatro fuimos el constante apoyo de tu padre, sabes que su autoridad requirió siempre de nosotros. Estamos aquí para ayudarte a seguir sus pasos, debes percibirlo así.

Se trazó una sonrisa forzada en el rostro joven. El único rostro joven.

—Continúe —dijo Dante.

—Como usted ordenó, arriesgando nuestra relación con Mirena, no avisamos anoche del bombardeo aún teniendo prontas noticias de él —dijo Apolo—. Parece que no afectó en absoluto a nuestro territorio. Admito que mi negativa a la estrategia había sido un error viendo los extraños resultados del cataclismo que sufrieron anoche...

Manipulaba una carpeta sobre su regazo, cuero gris, orla dorada y listas aflorando, revueltas. Era poco hábil.

—Sin embargo...; sin embargo los cuatro nos mostramos todavía reticentes a un desenlace —prosiguió—. Es temprano. Parece que se les ha hecho daño en su justa medida, no ha sido una gran debacle pero requerirán de nuestra caridad. Su estrategia, Dante, ha dado unos frutos inesperados para muchos de nosotros que, para ser sinceros, creíamos más locura que acierto su orden.

—El pacto es aún peligroso —continuó Ares tras mirar fijamente a su hijo—. Nuestra defensa está asegurada pero ahora nos pedirán de nuevo protección y eso no se lo podemos dar a menos que compartan algo realmente valioso. No sabemos cuánto quedará de Mirena. Tenemos la certeza de que ha caído la barrera este...

—¿Alianza? Señores, malinterpretaron mi ánimo —dijo Dante—. El cadáver de Zeus yace en el patio de la Casa Ojival… No… No es para ustedes un cadáver para llorar, de un padre o de un hermano, ni siquiera de un líder venerado por lo que veo. No, no es alianza lo que busco.

Y con esas palabras Dante perdió la mirada en la calle que discurría a su derecha, a través del cristal golpeado continuamente por la lluvia. Deseó quizá un bache que hundiera las carpetas y las fichas, los números y las voces. Sin embargo intentó permanecer mientras contemplaba la ciudad gris; imaginaba el transporte de Zeus rumbo a Mirena junto a dos consejeros y el séquito de costumbre. La imagen del fuego lo despertó.

—Veamos... ¿Cuáles son las pretensiones?

—Con Mirena competimos, no combatimos, a pesar de todo su empeño, señor Dante —dijo Apolo—. Si los demás miembros del Consejo supieran lo que usted pretende no estaría ya en la Casa Ojival velando a los muertos.

—Conmigo no debes discutir, tu cometido es mostrar dedicación en tu labor y respeto al Régimen —replicó Dante.

Clavó una mirada fría en la cara del consejero. Intervino Ares; pocas personas en Omniscia podían rebatir a Dante. Padre e hijo, daba igual, pocos de su entorno eran capaces de franquear la cortesía y menos aún los que debían oponerse al Régimen sin esperar represalias.

—La cuestión es la siguiente: si confiamos en la versión de Mirena, la parafernalia del accidente, o al menos lo simulamos, podremos salir beneficiados con su desesperación —dijo Ares—. Mantener las formas, asunto cortés. Apolo conserva su ánimo de apretar más la cuerda al Electo de Mirena. Ya sabe, señor Dante, que la democracia enternecerá el sistema norteño hasta dejarlo tan esponjoso como su populacho según se acerquen los comicios. Pedirán que repongamos el perímetro de protección, está claro. Quedan pocas semanas para las votaciones de la ciudad, puede que su desesperación sea tal que nos libere de impuestos para las mercancías o incluso más. Quién sabe. Tal vez logremos uso libre de un puerto y terrenos litorales a cambio.

Los consejeros debatían ahora entre ellos. Corrillo de alimañas salivando, oliendo, rondando hambrientas la agonía y la indefensión. Dante se diluía pensando en el accidente. Intuyó en el trato que subestimaban su virtud, pero no le daba importancia. Mejor así, era prudente. Perdía la mirada lejos, abandonaba los hilos de voz que los ancianos codiciosos enredaban a su lado. Pensaba.

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