Monedas de Libertad

Fecha edición: Diciembre 2014

@2014, Monica Dendi

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Signo Vital Ediciones Digitales

Arengreen 1548 - Depto 3 - CP C1405CYV - Buenos Aires - Argentina

ISBN 978-987-3610-27-1

1. Literatura Infantil Uruguaya. I. Título. CDD U863.928.2

Fecha de catalogación: 25/09/2014

Editado en Argentina

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MÓNICA DENDI

Monedas de Libertad

I

A ambos lados de la cañada y próximo a su desembocadura en el mar, extensos pajonales curvaban su despeinada cabellera reseca. Doblado entre las chircas, Pedro continuaba su tarea, a pesar del fuerte viento que lo castigaba. A su alrededor, numerosos atados de paja se levantaban desafiando la sudestada. Luego los recogería, al regreso de saludar a su amigo Domingo, que vivía en un rancho sobre la playa, a media milla de distancia. Subió a la carreta, a paso tranquilo se puso en marcha hacia el camino vecinal.

En lo alto de una loma se detuvo. El viejo aprovechó el descanso, cerró sus ojos y respiró profundo, dejando que el frío viento curtiese su cara. Luego abrió bien los redondos y negros ojos y extendió sus brazos, como para apresar el aire y la grandeza del mar. Esa breve e íntima sensación de plenitud y libertad le resultaba un placer doloroso, al que, sin embargo, no quería renunciar.

Pudo ver dos barcos no muy lejos de la costa, recortados contra el gris del cielo y el embravecido mar. Uno de ellos era una embarcación de gran porte, sin lugar a dudas era otro más de los galeones que llegaban a Montevideo en su ruta de Indias.

Llamó su atención lo cerca que parecían estar las naves entre sí. Con la sudestada que no cesaba de soplar, esa proximidad no era la más aconsejable. Seguramente el galeón español se hallaba en el largo canal de acceso al puerto cercano, pero el otro barco lo interceptaba. Pedro comprendió espantado que la embarcación más pequeña debía enarbolar la bandera negra con el cráneo y las tibias cruzadas, característica inequívoca de los piratas. Un escalofrío recorrió su cuerpo. No era que los españoles le inspirasen mucha conmiseración por cierto, sino que a su mente llegó el punzante recuerdo de aquel otro barco pirata que lo arrancó de su Angola.

El viejo levantó la vara que cayó sobre el anca de la yegua y apuró la marcha. Llegó hasta un terroso rancho de adobe y paja; a gritos llamó a Domingo. El mulato descorrió el cuero de la puerta y asomó su motuda cabeza.

—Buen día, amigo.

—Buen día tenga Usté. Mire —Pedro señaló al mar.

—¡Virgen santa! ¿Usted cree que sean ingleses?

—No sé. ¡Pero no me gusta na!

El barco español había virado poniendo proa al mar abierto, tratando de zafar de la persecución; pero el otro, más pequeño y ágil, nuevamente se interpuso en su camino. Las dos naves estaban ya muy próximas una de otra: la española cercada entre los bucaneros y las restingas cercanas.

Los dos hombres calcularon el nerviosismo y el frío sudor que recorrería las espaldas y frentes de los españoles. El capitán estaría ordenando a su primero y éste al segundo y aquél a toda la tripulación: mantener el timón firme, que cuidasen las velas, que preparasen los cañones, en fin, que templaran el ánimo encomendándose a la Virgen. Vieron al pesado galeón maniobrar con torpeza hasta quedar súbitamente inmóvil; luego comenzó a escorar sobre estribor. El Río de la Plata lo había traicionado aprisionándolo entre su roquedal y su blando lecho.

El viento arrastró a la costa un fuerte griterío, proveniente del susto de unos y la ambición de otros.

—Pa‘ mí que están perdidos —dijo Pedro.

—Esos ingleses no se andan con vueltas. Los van a degollar a todos.

—¿Serán ingleses?

—¿Qué otros diablos, si no?

El buque pirata maniobró para amadrinarse por babor del español. Los dos hombres se persignaron.

—Por Oxum, que cuando menos a los neglos les peldonen la vida —susurró Pedro.

—Ni lo piense, esos gringos tampoco quieren a los de piel oscura.

Un sordo estruendo de cañón sorprendió a la mañana con su boca de fuego. Un solo cañonazo bastó. Tan solo uno, pero de tan desafortunada precisión, que dio en medio de la Santa Bárbara. El depósito de pólvora y artillería voló por los aires. El buque español agitó sus velas en un letal estremecimiento. La suerte estaba echada. Ante la vista de los dos, el galeón comenzó a hundir su pesado casco en las frías aguas invernales.

—¿Qué podemos hacer? —preguntó el mulato.

—Nada —fue la lacónica respuesta.

—Ingleses zonzos. Mire que perderse el botín de esa manera.

¿A quién se le ocurre disparar cuando ya tenían la presa para morder? De seguro vendría mucho oro y plata en ese barco. Habrá que avisar al Gobernador y a la capitanía.

—Habrá. Pero alguno que esté más cerca de la ciudadela que nosotros ya estará yendo a informar.

—Amigo, lo convido a comer algo para sacarnos este mal gusto de la boca. Nunca es bueno ver morir a hombres. 

El mar va a tardar un buen rato todavía en echar cuerpos a la arena. Al reparo de unas maderas que atajaran el viento, el mulato encendió fuego sobre la tierra y calentó un hervido de carne, zapallo y maíz. Mientras tanto, el maderaje oscuro ya casi no se veía, apenas se distinguían su arboladura y el oblicuo temblor de alguna vela. Los bandidos habían virado rápidamente poniendo proa hacia la Isla de Flores, que se divisaba no lejos de allí, sabiendo perdido el botín de guerra.

A media tarde Pedro se despidió para volver por los atados de paja. Luego los pondría a secar en uno de los patios de la casa. Las lluvias habían comenzado y el quinchado de la cocina y de las habitaciones de los negros no podía esperar hasta la primavera para ser reparado. Decidió volver a la ciudad por el camino más cercano a la costa para no perder ningún detalle del naufragio. El buque español había desaparecido completamente, el mar se lo había tragado. La nave pirata tampoco se veía por ninguna parte.

Los sucesos de la mañana parecían producto de un sueño. Pedro detuvo la carreta debajo de una acacia que resplandecía de flores amarillas y bajó a la playa. Cruzó las dunas para observar mejor. Palos y restos de plantas acuáticas yacían sobre la arena húmeda, como producto de la fuerte correntada. El viejo entrecerró los ojos a causa del viento y escudriñó el mar sin ver nada anormal. Cerca de unas rocas sobre la orilla notó un rastro en la arena. Con precaución se acercó a investigar.

Lo primero que vio fue un largo madero moviéndose a impulsos del agua que llegaba ya sin fuerzas a la orilla. Corrió entonces, esperando encontrar a un sobreviviente que se hubiese salvado aferrado al madero. Entre las rocas yacía un mulato joven. Su camisa blanca sujeta a la cintura con una cinta roja y amarilla y su roído pantalón, le indicaron a Pedro que se trataba de un esclavo. El viejo lo colocó boca arriba y trató de reanimarlo.

Había tragado bastante agua. Con habilidad se la fue bombeando hasta expulsarla, presionando los pulmones del muchacho, al que había colocado nuevamente boca abajo. El mulato tosió largando baba por su boca, sin recobrar el conocimiento. Pedro notó que había perdido mucho calor por su permanencia en el mar. Las motas y su rostro estaban cubiertos de arena húmeda. El viejo le limpió la cara como pudo. El muchacho estaba agotado por el esfuerzo y necesitaba urgente atención.

Sin dudar, lo levantó en vilo y lo llevó en brazos hasta la carreta. Depositó con cuidado el cuerpo del muchacho sobre la paja y lo cubrió con una manta y unos cueros. Pedro titubeó sobre el rumbo a seguir, pero la única posibilidad cierta era regresar a la ciudad. Meses después se felicitaría por la decisión tomada en ese momento de duda. Ya había perdido mucho tiempo y pronto comenzaría a oscurecer. Aún tenía una legua por delante y debía llegar antes de que cerrasen los portones.