Motivos para MATAR

Fecha edición: junio 2014

@2014, Alejandro Montenegro

Derechos exclusivos de edición en castellano reservados para todo el mundo:

Signo Vital Ediciones Digitales

Arengreen 1548 - Depto 3 - CP C1405CYV - Buenos Aires - Argentina

ISBN 978-987-3610-22-6

1. Narrativa Argentina. 2. Novela Policial. I. Título - CDD 866

Fecha de catalogación: 08/05/2014

Editado en Argentina

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Obra de tapa:

Adriana Colombo Speroni

Viajando por el túnel sintiempo

Alejandro Montenegro

     Nació en Buenos Aires, exactamente a mitad del año 1954. Egresó de la Escuela Superior de Comercio Carlos Pellegrini y, siguiendo el camino de la primera minoría de los estudiantes de esa época, cursó estudios universitarios en la Facultad de Ciencias Económicas, obteniendo el título de Contador Público. Mientras su vida formal y profesional sucedía, en paralelo, siempre tuvo una posición proclive a la lectura que aun se manifiesta entusiasta y constante. En especial -aunque no de manera excluyente- optó por una categoría específica: thrillers policiales y judiciales. Hasta que un día, motivado por algunas opiniones favorables a su potencial capacidad para escribir, comenzó a hacerlo.

     Motivos para matar es la primera novela que publica, y sigue trabajando para que no sea la última.

Motivos para MATAR

Alejandro Montenegro

Motivos para escribir

     A lo largo de estos años me he cruzado con muchas personas que un día, y aparentemente sin ninguna razón que pueda llamarse “sensata”, deciden emprender el camino de la escritura. He leído varios bocetos, ideas, borradores de novelas y cuentos que luego quedan en la nada. Por algún motivo, sin embargo, otros bocetos, ideas y borradores que he leído continúan su camino hacia la publicación. Y esto tiene mucho que ver con la verdadera vocación, el tesón, la pasión y, sobre todo, con los motivos. Si bien es cierto que nadie puede medir los motivos de otros para escribir, podemos todos aceptar una condición sine qua non: los que escriben no pueden no escribir.

     Escribir -más bien contar historias- se vuelve imperioso y aquéllos atrapados en la necesidad buscan espacios, crean pretextos, habilitan tiempos porque no pueden evitarlo.

     Creo, sin temor a equivocarme, que Alejandro Montenegro sufre esta condición. Hemos, desde hace varios años, sido testigos de su empecinamiento, su inquietud, su pasión.

      Y hoy tenemos en nuestras manos Motivos para matar.

    La novela negra tiene, como todo género, sus perlitas, su silueta determinante: hay un delito, generalmente una muerte; si es violenta mejor. Hay muchos posibles culpables, y nunca resulta ser el que el lector se imagina. Y, el que sí lo es, no ha cometido el crimen por los motivos que uno se había imaginado. Siempre hay una vuelta de tuerca, un giño macabro, o profundamente psicológico, o ambos. Algún sentimiento extremo; venganza, odio, o rencor mueve a los personajes y se necesita de un buen detective, un mente preclara y brillante -y con una vida privada oscura y poco auspiciosa- para desenmarañar el misterio y llevar todo a buen puerto; en general acompañado por algún personaje que no nos inspira mucho respeto, que más bien parece demasiado simple y sin embargo ve lo que otros no han visto. Llevar a buen puerto a la novela negra, de todos modos, no es algo sencillo ya que muchas veces el final nos encuentra con una marea no siempre propicia para amarrar.

*

     En Motivos para matar confluyen en un mismo destino: un abogado con una vida organizada prolija y ambiciosa, un amigo que vuelve del pasado con un pedido de ayuda legal para su hermana que en un arranque de celos amenazó a su marido de muerte. También hay un cuerpo, la familia del muerto, un Comisario, un policía, un estudio de abogados en baja que rescata el caso para su supervivencia. Muchos posibles asesinos, y letras de tango como hilo conductor hacen de esta novela un buen policial negro en lo que no todo lo que brilla es oro y la verdad, como suele suceder tarde o temprano, te explota en la cara.

     Motivos para matar logra entrar en el género de la novela negra con elegancia y precisión. Las condiciones están dadas para que todo lo que sucede tenga necesariamente que concluir en una tragedia porque todo se viene cocinando desde hace mucho y nosotros no lo sabemos. Las cadenas de eventos bien desafortunados que algunos de sus personajes han sufrido los lleva a actuar de maneras irracionales, intempestivas, con los peores testigos posibles que puedan contribuir a esclarecer los hechos: todos tienen, en su pasado, un motivo para matar.

Flavia Daniela Pittella

     Sospecho que el prólogo, como las profecías, suele ser uno de los géneros literarios más peligrosos. No obstante, no me atrevo a decir que cierto género policial clásico ha desaparecido. Esto se podría explicar porque en este tipo de género hay mucho de artificio: nos interesa saber cómo entró el asesino entre un grupo de personas artificialmente limitado, interesan los medios mecánicos del crimen y estas variaciones pueden ser infinitas. Entonces, Motivos para matar sería una suerte de espacio atemporal en el que los viejos policiales clásicos vuelven, y reviven, en toda su tónica. Es cierto, contiene una fuerte dosis de negrura, pero qué no contiene en nuestros días tal impronta. Festejo más la vuelta al policial clásico, como festejo que un escritor serio se abalance infatigablemente sobre el papel.

     Deliberadamente, una lectura reclama un acto de fe. Llego, ahora, al nervio de la cuestión. Clásico es aquel libro que una nación o un grupo de naciones o el largo tiempo han decidido leer como si en sus páginas todo fuera deliberado, fatal, profundo como el cosmos y capaz de interpretaciones sin término. Previsiblemente, esas decisiones varían. Para los alemanes y austríacos el Fausto es una obra genial; para otros, el segundo Paraíso de Milton. Libros como el de Job, la Divina Comedia, (y, para mí, algunas de las sagas antiguas del sur) prometen una larga inmortalidad, pero nada sabemos del porvenir, salvo que diferirá del presente. Una preferencia bien puede ser una superstición.

     Las emociones que la literatura suscita son eternas, pero los medios deben constantemente variar, siquiera de un modo levísimo, para no perder su virtud. Se gastan a medida que los reconoce el lector. De ahí el peligro de afirmar que existen géneros que pueden desaparecer o de obras clásicas, y acentuar que lo serán para siempre. Clásico no es un libro (lo he repetido hasta el hartazgo) que necesariamente posee tales o cuales méritos; es un libro que las generaciones de los hombres, urgidas por diversas razones, leen con previo fervor y con una misteriosa lealtad. Quizá hoy estemos frente a tal libro.

Nicolás Correa

A Any, Lu y Agus

     Los sonidos eran múltiples y estridentes, y se magnificaban por el incesante titilar de las luces de los patrulleros y las ambulancias. Esa tarde–noche la guardia del hospital tenía una actividad agobiante, singular para ese día. No se había producido ningún siniestro importante. Semejante ir y venir era resultado de la multiplicidad de sucesos de menor dimensión. Dos ambulancias recién llegadas hacían sus últimos metros a paso de hombre, para quedar más cerca de la puerta de entrada. Con la habilidad propia del oficio, los camilleros acompañados por médicos jóvenes ingresaban las camillas por el estrecho pasillo, sin chocarse.

–Pasá vos primero, el tuyo está más jodido.

–Gracias, viejo, me parece que no llega a mañana. Tiene, por lo menos, dos tiros en la cabeza. Uno rozó, pero el otro entró.

–Éste está desmayado. Tiene un tiro en el hombro, una pierna quebrada, la nariz rota y creo que el otro hombro salido.

     La noche avisaba que iba a ser demasiado larga.

1

     Nicolás aprovechó para quedarse un rato más en la cama, no tenía que ir a Tribunales temprano. Tampoco lo esperaban en el estudio. Se reprochaba no haberse levantado antes, para realizar alguna actividad física. Ése era uno de los principales motivos de autocrítica. Lo asumía, pero, por el momento, no atinaba a modificarlo. Se conformaba con jugar al tenis. Después de todo, descansar no le iba a venir mal: esa noche tenía un partido del torneo. Cuando estuvo frente al espejo, notó que su barba necesitaba un recorte mínimo, para darle prolijidad.

    Tenía treinta y cuatro años, estatura mediana, contextura robusta, abundante cabello castaño oscuro, barba y llamativos ojos verdes. Portaba lentes con armazón de carey y aumento considerable. Se duchó y se vistió para salir a trabajar. Ambo gris oscuro, camisa blanca, corbata a rayas azules y rojas, zapatos negros acordonados que necesitaban una lustrada. Fue a la cocina. No tenía ganas de prepararse el desayuno y prefirió bajar al bar.

    Mientras tomaba un jugo de naranja y miraba el diario, sin verlo, se dio cuenta de que no había encendido el celular. Vio una llamada perdida de un teléfono que desconocía. Ya volverá a llamar, pensó.

    La lentitud con que desayunaba le acortó los tiempos disponibles, ya era momento de salir si no quería llegar tarde. Lo avanzado de la hora lo convenció de que caminar no era una opción. Paró un taxi. El tachero lo abrumó con un montón de quejas que ni siquiera recordó al bajar. Entró al edificio al trote.

–Buen día, Sandra. ¿Novedades?

–Hola, Nicolás. ¿Cómo andás? Sí, te llamó un tal Joaquín de la Guarda. ¿Puede ser?

–¿Joaquín? Puede ser. Conozco a alguien con ese nombre. Fuimos compañeros del secundario. –Solo compañeros, no amigos, pensó.

–Dijo que te llamó al celular y no contestaste. Es por un tema profesional y me dejó su teléfono. ¿Lo llamamos?

–En un rato.

–No te olvides de que diez y media hay reunión.

–Tenés razón, mejor llamalo ahora. Dame un minuto, voy al baño.

    El Doctor Nicolás Corvitti era abogado, con especialización en derecho penal. Trabajaba en un estudio jurídico de mediana envergadura: Razzenger, Sánchez Pesado y Asociados. Le gustaba lo que hacía, aunque tenía claroscuros respecto del lugar donde trabajaba. Por momentos estaba bien y por otros lo asaltaba la sensación de que perdía el tiempo. Se sentía capacitado para liderar algún caso de mayor importancia y no le daban la posibilidad. Los pensamientos se le acomodaban cuando llegaba y veía el cartel en la puerta, en el cual él estaba incluido, pero formando parte del anónimo y ni siquiera cuantificable grupo de los asociados.

    Estaba pensando en cuál sería el motivo de la llamada de De la Guarda. Cuando Sandra le pasó la comunicación.

–Hola, Joaquín. ¡Qué sorpresa, tanto tiempo!

–Sí, ¿qué tal, cómo te va Nicolás?

–Bien, che. Un poco sorprendido, me dijo mi asistente que necesitabas consulta profesional, espero que no sea grave.

–No lo sé. Preferiría hablarlo personalmente. ¿Te puedo ir a ver hoy?

–¿A eso de las cinco está bien?

–Se me complica, a esa hora salgo del laburo, puedo llegar al centro en media hora o cuarenta minutos. ¿Seis menos cuarto? Algo más, la que está afectada por el caso es mi hermana, no yo. Voy a ir con ella.

–Los espero.

    La reunión con los socios del estudio fue un calco de las últimas, un culebrón: que hasta cuándo se iban a poder soportar los gastos de estructura con lo que producían, que el valor del alquiler del piso había subido una barbaridad, que los asociados no estaban aportando casos, que iban a tener que reducir el plantel de personal profesional y administrativo. Solo hablaron los socios y el contador. Ninguna idea original, una pérdida de tiempo. Era una medida preventiva. Debía leerse como: muchachos, no se les ocurra pedir aumento de honorarios, confórmense, mientras puedan, con conservar el trabajo.

    Buscó a Sandra para salir a almorzar, no estaba. Entonces prefirió no salir, tomó una sopa instantánea en el escritorio mientras leía el diario deportivo por internet. Le servía para no engrosar la figura y para no adelgazar la billetera. Se liberó de sus tareas a eso de las cinco y cuarto. De ahí en más esperó a Joaquín y su hermana. Si realmente le presentaban un caso interesante, podía ganar puntos con los socios.

    Seis y diez llegaron. Joaquín estaba un poco agitado. El pelo revuelto era, de momento, su única particularidad. Por lo demás era un muchacho estándar. Ni alto ni bajo, ni flaco ni gordo, cabello castaño, ojos pardos. Su vestimenta era informal, de marca y estaba combinada con buen gusto.

–Perdoname, el subte se demoró. No sé para qué te dicen con qué frecuencia pasan si después no la cumplen. Te hacen calentar más. ¿Te acordás de mi hermana Elena?

–Sí, cómo no. Buenas tardes, Elena.

    La recordaba, aunque prefirió mostrarse prudente.

–Hola, yo me acuerdo de vos. Vivías a la vuelta de casa, casi sobre el pasaje.

–¡Qué memoria! Siéntense. ¿Qué quieren tomar?

–Un vaso de agua –dijo Elena.

–Solo eso, ¿no quieren un café o un cortado?

–Si vos tomás, sí. Un cortado –respondió Elena, y Joaquín asintió.

–Sandra, por favor, traé tres cortados y dos vasos de agua.

    Después de transmitir la solicitud, Nicolás se dirigió a Joaquín.

–Pasaron años sin que nos viéramos.

–No tanto, nos encontramos en la reunión de los quince años de egresados. ¿Te olvidaste? Nos juntamos en la pizzería de la esquina del colegio.

–No me olvidé, pero ese día apenas nos vimos, porque a mí se me hizo muy tarde, me acuerdo de que te fuiste casi enseguida de que llegué. Hasta pensé que te habías ido porque aparecí yo. –Nicolás pareció agresivo, pero lo dijo en tono suave y con una sonrisa marcada.

–Me imagino que lo decís en broma…

–Sí, por supuesto. Vayamos a lo nuestro. ¿Por qué me querían ver?

–Como te anticipé por teléfono, el tema que nos trae no es mío, sino de mi hermana. Mejor que te lo cuente.

–Hacía bastante tiempo, más de un año, en realidad más cerca de dos –ella arrancó con cierta morosidad. Como si cada palabra fuera empujada por la siguiente, con esfuerzo–, que la relación con mi marido se había ido enrareciendo y deteriorando. Hasta que un día exploté.

    Elena de la Guarda de Sáez era una mujer que, en un momento normal de su vida podría haber declarado menos que sus cuarenta y un años; y nadie hubiera tenido motivo alguno para dudar. Pero, en estas circunstancias, las dificultades la habían demacrado a punto tal que su apariencia le asignaba, sin lugar a duda, mayor edad. Se hacía visible en su rostro, que mostraba signos de desgaste; y en su postura, que daba la sensación de un cuerpo vencido. Ella solía tener una sonrisa perfecta y durable, acompañada de un gesto cordial y una posición que, siempre erguida, exponía, con gracia, cada centímetro de su casi metro setenta.

Nicolás, que no se la imaginaba explotando, ya que no parecía del tipo que fuera a tener manifiestas salidas de tono, la invitó a continuar, con un movimiento de su mano derecha y una sonrisa pequeña y forzada.

–Me agarró un ataque de bronca, como nunca, y lo eché de casa, en la que vivimos varios años, antes y después de casados. ¿Podés seguir vos con esa parte? No sé si me da más vergüenza que me haya sucedido… o contarlo–, le pidió ayuda a su hermano.

–Lo echó, pero no en una reunión privada, sino adelante de otra gente, yo entre ellos. Justamente el día en que cumplían cuatro años de casados. Disculpame, Elena, pero lo tengo que contar tal cual. Él va a ser tu abogado.

–Sí, dale –aprobó Elena, avergonzada.

–Fue de lo más desagradable, le dijo de todo y a los gritos. Ahora el tipo la demanda por injurias y amenazas.

–¿Lo amenazó? ¿Qué le dijo? –preguntó Nicolás.

–Que lo iba a matar. Así nomás. No, más exactamente, y me acuerdo textual, le dijo: “Me robaste la vida. No te la vas a llevar de arriba, te voy a matar, hijo de re mil putas”.

Escuchar las palabras exactas que le había dicho a su esposo no produjo en Elena arrepentimiento alguno. Seguía pensando que las merecía; aunque no pudo evitar ponerse colorada.

–¿Y el marido, qué hizo?

–Nada. No le contestó nada. Agarró un bolso, que se terminó de preparar mientras ella lo puteaba, y se fue sin abrir la boca.

–¿Por qué lo echaste, y de semejante forma? –Nicolás se dirigió a Elena.

    Ante esa pregunta se produjo un incómodo silencio, Joaquín miró a su hermana, que había escuchado su contundente relato mirando un punto fijo. Ella continuó.

–Rogelio tiene otra mujer. No sé quién es, pero estoy segura de que tiene una amante. Y además… –hizo una pausa, tan pequeña, que no admitió que nadie más interviniera. –Me está robando plata.

–¿Sabés cómo? –Nicolás se interesó más.

–Él ganaba mucha plata, no de ahora, de siempre. Antes yo sabía en qué cuentas estaba y qué hacía con ese dinero, mejor dicho, qué hacíamos. Yo también puse plata, que gané, en esas cuentas, y no poca. Desde hace un tiempo, no me dijo nada más y los saldos se fueron achicando, sin que yo sacara un solo peso. Te lo resumo: no solo no entró más plata, sino que la que había se evaporó.

–¿Y nunca antes lo habías hablado?

–Sí, pero me contestaba con evasivas. Me decía que estaba por abrir otra cuenta, porque convenía cambiar de banco o algo así. Y yo le creí. Para esos temas reconozco que no soy muy viva; aunque ya no sé si soy viva para alguna cosa. Además no tenía motivos para pensar que me estaba estafando. Ésa es la historia.

    Antes que Nicolás le preguntara algo más, ella continuó hablando.

–Ahora no tengo más tiempo, tengo una cita con la médica. Necesito que me recete algo para los nervios. –Elena, que a esa altura estaba a disgusto y quería irse, esgrimió otro compromiso real.

    Quedaron en continuar el día siguiente para avanzar en las estrategias legales y costos de los servicios.

    Nicolás le comentó ambos temas a Armando Sánchez Pesado. Le pidió efectuar una rebaja en los honorarios habituales.

–Si a vos te parece le podemos hacer alguna reducción. Tratemos de que sea más simbólica que efectiva. Eso sí, del caso te ocupás vos. Tratá de utilizar la menor estructura posible.

    Conociéndolo a Sánchez Pesado, la respuesta era la mejor esperable.

    Ya en su casa y listo para salir, recibió un llamado que le anunciaba que el partido de tenis había sido suspendido. Uno de los integrantes de la pareja rival no podía concurrir. Si bien era un torneo, y de abogados, se privilegiaba el fair play. Cada equipo podía cancelar hasta dos veces el partido, sin explicar los motivos. Era un territorio sin chicanas. Recordó la recriminación matutina, y sin más se preparó para salir a hacer una caminata. Anduvo a ritmo exigente. Por momentos trotó, acompañado solamente por su música favorita. Cada vez que la escuchaba pensaba, basado en ninguna estadística, que los homosexuales eran más talentosos. Elton John y Freddy Mercury eran las pruebas irrefutables; y Phil Collins, la excepción que confirmaba la regla. La temperatura había bajado sensiblemente, y él prefería el frío para hacer actividad física. Eso lo animó a no volver a su casa hasta pasadas las dos horas de exigente movimiento.

2

     El día se comportó de manera extraña, por lo menos en su primera parte, dada la altura del año. Ese veintitrés de julio comenzó con una temperatura media, que fue creciendo hasta alcanzar veinticinco grados a las cuatro de la tarde. Después, de manera súbita, se levantó un viento sur cada vez más veloz y a las nueve de la noche la temperatura se fue a pique. El termómetro marcaba casi cinco grados.

    El Comisario Luis Arancibia pensó que debió haberle prestado atención a su mujer. Ella le dijo que el calor no iba a durar, que le convenía llevar un abrigo. Sucedía que, a esa altura de su matrimonio, la escuchaba poco y nada, más allá de las posibilidades de que sus dichos terminaran, como en este día, transformándose en recomendaciones certeras.

    Ahora estaba sufriendo las consecuencias, aunque pudo capear la repentina y áspera refrescada con un pullover que tenía colgado en el perchero de la oficina. No era suficiente, demasiado liviano para las circunstancias. Encima no le combinaba con el saco. Él sabía que los policías tenían fama de vestirse mal. Quizás por eso era meticuloso en exceso a la hora de elegir calidad de ropa y combinar colores. Quería marcar que él era diferente. Llevaba impecable saco azul marino y pantalón gris planchado con rigor, una camisa celeste y una corbata con fondo azul, delicadas pintas rojas, blancas y amarillo pálido. El pullover, marrón oscuro con rombos, no combinaba con el atildado conjunto, además de abrigar poco. Pero era lo único que tenía y se lo dejó puesto a disgusto: era necesario, más ahora que debía salir.

    Sabía que lo que tenía por delante no prometía una rápida resolución.

    El tema se inició con la llamada que efectuó un vecino de un edificio en la zona de Once para denunciar que, por debajo de la puerta de un departamento contiguo asomaban hilos de sangre. Y continuó. Cuando los primeros policías que llegaron al lugar verificaron que los hilos, que aparecían en el pasillo por el declive del piso, se originaban en un charco de sangre, que se extendía una parte debajo y otra al costado del cadáver de un hombre de aproximadamente cincuenta años.

    En el viaje hacia el lugar del hecho, aprovechó para ubicar al fiscal. La llamada se derivó directamente al contestador, le dejó un mensaje de voz. No se le daba mandar mensajes de texto. Se recordó que debía incorporarlos a sus hábitos.

    Estacionó en la puerta, sobre la calle Sarmiento. Cuando se bajó del auto una ráfaga de viento helado lo hizo trastabillar, a pesar de que era un hombre de contextura grande, contenida en más de un metro ochenta. El viento, si bien temible, no pudo conmover su cabello, aplastado, a la vieja usanza, por una considerable cantidad de gomina. El cuadro se completaba con un espeso bigote enmarcado por un recorte cuidadoso. En esos aspectos Arancibia sentía que era un típico policía. Saludó al efectivo que se encontraba apostado en la puerta, que respondió circunspecto.

    Apenas había visto el cadáver, cuando recibió la respuesta del fiscal.

–¿Qué pasa, Luis?

    Le hizo una reseña de lo que sabía; a pesar de lo cual el fiscal no parecía dispuesto a ir. Él insistió:

–Vení que esto es pesado.

–Luis, en un rato tengo un partido del torneo de tenis, mando a alguien.

–Vos hacé lo que quieras, a mí me parece que es acá donde te pueden cagar a pelotazos. Esto está fulero.

    Arancibia percibió una demora en la respuesta que, aunque corta, estuvo a punto de enojarlo.

–De acuerdo, voy para allá.

    El fiscal confiaba en los puntos de vista del Comisario. Ya había trabajado con él y lo respetaba. Arancibia se sumó a la presencia de dos efectivos de la policía científica, y de la doctora Elizabeth Gismondi, forense a punto de jubilarse.

    Un rato después, llegó el fiscal, Carlos Rodríguez Sosa. En su presencia se notaba que su programa original se había alterado. Vestía un conjunto deportivo, zapatillas y una campera abrigada. Era delgado, alto, de abundante cabello castaño claro y ojos verdes. Con rapidez, absorbió la información ya recogida y opinó:

–Tenías razón, Luis, esto se ve feo. ¿Cuántas cuchilladas?

–No sé cuántas, pero varias. Ahí lo está tratando de ver Elizabeth.

–¿Quién hizo la denuncia?

–El vecino del departamento “C”, se llama… ¡Bermúdez, vení! –Arancibia lo llamó de un grito.

    El oficial Jorge Bermúdez se acercó de inmediato ante el llamado de su jefe. Llevaba dos años como asistente del Comisario, quien lo consideraba un tipo valioso. Tenía estatura media y rasgos no distintivos a no ser porque sus orejas tenían los lóbulos demasiado alargados. Vestía ambo gris oscuro, camisa negra y corbata gris perla. Encima y abierto llevaba un sobretodo de paño azul violáceo, acompañado de una bufanda escocesa.

–Decile al Fiscal lo que te contó el tipo del “C”.

–Buenas noches. Qué pinta de deportista. –Bermúdez saludó y acotó.

–Buenas noches –respondió Rodríguez Sosa con sequedad.

–Bueno, el del departamento “C” se llama Saúl Levy, de la colectividad, bueno, en realidad en este barrio…

–Bermúdez, evitá agregados, informá textual. –Arancibia lo reprendió.

–Sí, Comisario, perdón. El señor Levy llamó a la policía porque vio salir sangre por abajo de la puerta del departamento “A”. Dice que golpeó la puerta y nadie le contestó. Al escuchar los golpes salió una señora del “B”. La señora se llama Sara, con un apellido difícil de pronunciar, también de la cole, perdón… lo tengo escrito. Bueno, la señora Sara se quedó mirando la puerta y Levy fue a llamar a la Policía. Ninguno de los dos vio salir o entrar a nadie del departamento, más allá del occiso, bueno, antes de serlo, je,… que, casualmente, subió junto con el señor Levy en el ascensor, un poco antes de las seis. Eso es todo.

–Bermúdez, ¿a qué hora dice Levy que vio la sangre? –preguntó Rodríguez Sosa.

–Ah, sí, señor Fiscal, me olvidaba, a eso de las diez y media.

–¿A qué hora llamó a la policía? –continuó el fiscal.

–Once menos veinte.

–¿Cómo se dio cuenta de que salía sangre por debajo de la puerta? Para darse cuenta tuvo que haber salido al pasillo. ¿Por qué salió?

–Iba a poner la bolsa de basura en el canasto, eso me dijo.

–¿Y usted lo verificó? Después de esa hora nadie la debería haber retirado, ¿no?

    Rodríguez Sosa había planteado interrogantes que se ajustaban a la lógica de una investigación. Para él tenían el valor añadido de poner en aprietos a un policía, quizás como forma de poner distancias. Además, esas situaciones le generaban una íntima satisfacción.

–¿Lo chequeaste, Bermúdez?–intervino el Comisario.

–No… La verdad que no lo hice, señor.

–Chequealo ya mismo.

    Arancibia consideraba a Bermúdez un tipo valioso que a veces se equivocaba por atolondrado. Con el objeto de brindar información con mayor velocidad a sus superiores, omitía algún detalle. En general, no resultaba sustancial o definitorio para la investigación. Aunque nunca se podía estar seguro.

    Bermúdez volvió agitado. Había aflojado su corbata y desabrochado el primer botón de su camisa.

–El canasto está vacío, señor. Vacío y con una bolsa de consorcio limpia. Ya mandé a Ledesma para que le preguntara al encargado a qué hora recogió la basura.

    Pasaron unos minutos para que Ledesma regresara. En la necesidad de resolver su propia falencia, Bermúdez, ansioso, le hizo la pregunta apenas se asomó del ascensor.

–Ahí viene. ¿Qué te dijo?

–Que a eso de las siete y media.

–Y en el momento en que retiró la basura –intervino Arancibia–, ¿no vio sangre debajo de la puerta del "A"?

–Se lo pregunté de esa manera, señor. Me contestó que no, y que está seguro porque el occiso se asomó a la puerta para pedirle que le recibiera y guardara unas cajas de vinos muy finos que le tendrían que entregar por la mañana. Además, me dijo que por la gauchada le dio cien pesos. –detalló Ledesma.

–Cien mangos por eso; los vinos deben ser bárbaros, que lástima da pensar que no los va a poder tomar. –Bermúdez busco la distensión.

–¿Te podés callar la boca y vamos a ver al Levy ése, que te mintió y vos ni te diste cuenta? ¿Sabés qué, Bermúdez?

–¿Qué, Comisario?

–Vos te crees muy vivo y sos bastante pelotudo.

El Comisario no pensaba que un asesino podía mentir de manera tan burda, aunque debía comprobarlo. Caminaron hasta el departamento de Levy. Bermúdez se adelantó y tocó el timbre solo una vez. Cuando escuchó los pasos en el interior, no esperó respuesta y habló:

–Señor Levy, puede abrir. Soy el oficial Bermúdez, hace un rato hablé con usted. Estoy con el Comisario Arancibia y el fiscal Rodríguez Sosa.

–Sí, cómo no, pero yo ya les dije todo lo que sé.

Saúl Levy respondió con voz inestable. Sus manos temblaban, mientras abría la puerta con lentitud.

–Mucho gusto, yo soy el Comisario Luis Arancibia, me acompaña el fiscal Rodríguez Sosa.

–Encantado, pero le repito que yo ya les dije todo lo que sé.

–Entonces, quizás quiera recordar si sabe algo más, en la comisaría. Usted decide.

–No, no hace falta. Pregunte.

–¿Por qué salió al pasillo a las diez y media de la noche?

–Para tirar la bolsa de basura en el cesto, y fue ahí donde vi la sangre.

–Usted no tiró ninguna bolsa, señor Levy, el cesto está vacío. ¿Le repito la pregunta?

–Lo debe haber vaciado el encargado.

–Ya hablamos con él. Lo hizo, pero a las siete y media.

–Debe estar equivocado. No sería la primera vez que le pasa, siempre se olvida de las cosas.

–Estoy seguro de que no se olvidó de nada. Él lo vació un rato antes del horario para sacar la basura a la calle. ¿Le repito la pregunta?

–Le podemos preguntar a la señora Sara si recuerda haberlo visto con una bolsa. –intervino el fiscal.

–¡No, a ella no!

Levy utilizó un tono demasiado imperativo. La pregunta del fiscal y su reacción despertaron un interrogante en Arancibia.

–Ledesma, vení. Quedate con Bermúdez y el señor Levy.

–Sí, Comisario.

–Vení conmigo –le dijo a Rodríguez Sosa.

El Comisario tocó el timbre del departamento "B".

–Señora Sara, soy el Comisario Arancibia, ¿me abre la puerta, por favor?

–Sí, señor, enseguida.

–Sé que usted ya contestó preguntas, pero debo formularle alguna otra. ¿Usted vive sola?

–No, vivo con mi marido.

–¿Él está en el departamento?

–No, está en Israel. Viajó a ver a su hermana mayor, que tiene problemas de salud.

–Gracias, señora. Buenas noches.

–¿Para eso me trajiste? –se quejó el fiscal.

–No, disculpame, te pedí que me acompañaras por si me había equivocado.

    El fiscal lo miró sin entender lo que pasaba. Volvieron con paso apurado al departamento de Levy.

–Ahora no hace falta, dejame solo. Ustedes, esperen afuera.

Rodríguez Sosa pensó en ese instante en el frustrado partido de tenis. El Comisario entró al departamento de Levy y no lo dejó hablar.

–Mire, usted puede tener las aventuras que quiera con mujeres casadas, pero no le puede mentir a la policía y menos en un caso de homicidio. Va a cambiar la declaración, y a decir la verdad. Avísele a la señora Sara, yo a ella no le dije nada.

    Arancibia salió de lo de Levy sin esperar respuesta. De inmediato llamó a Ledesma y le dio indicaciones precisas.

–En unos minutos el señor va a modificar parte de su declaración. Tomala vos, por favor.

3

     –Luis, pude contar siete cuchilladas. Son, en general, leves, algunas por sí solas provocaron heridas casi superficiales. Tiene un golpe en la cabeza que se dio contra el borde de esa mesa y un corte profundo en el cuello que para mí fue la única causa de la muerte. Estoy segura de que las cuchilladas fueron posteriores. Por el tipo de herida, el cuchillo es de muy buen filo y aparentemente de tamaño medio. Como una cuchilla de cocina, pero no muy grande.

    Arancibia sospechó que la forense debía estar cansada. De otra manera no hubiera tenido tanta dificultad para definir el arma homicida, que debía ser igual a otras tantas que vio en su carrera.

–Si nadie dispone lo contrario, acá no tengo más para hacer y si los muchachos están de acuerdo, voy a disponer el traslado del cadáver.

    La forense dio por terminado el examen preliminar y deseaba irse porque efectivamente estaba cansada. Arancibia había ido a hablar con sus subordinados, que seguían buscando el arma homicida.

–¿Tenés idea de la hora en que lo mataron?

    Ahora era Rodríguez Sosa el que le preguntaba.

–Entre las ocho y las diez.

–El encargado lo vio a las siete y media y a las diez y media el vecino vio la sangre por debajo de la puerta. Todo muy concentrado en poco tiempo.

    Rodríguez Sosa pensó que la respuesta era obvia, dada la cronología de los hechos conocidos. No lo dijo por delicadeza y porque su pregunta también lo había sido.

    Mientras tanto Ledesma se acercaba a Arancibia, apurado y con gesto contrariado.

–Comisario, el encargado nos dijo que él no puso la bolsa de residuos que está en el cesto. –Ledesma traía una inesperada novedad.

–Y si no la puso él, ¿quién? –respondió el Comisario.

–Después de que surgió lo de Levy, se quedó con la inquietud y fue a mirar el canasto. La bolsa que estaba colocada no es la misma que él usa. Me dijo que ésta es un poco más grande. Además, había dos encimadas y él pone siempre de a una, según las órdenes del administrador.

    Sin saber si Ledesma tenía algo más para decir, el Comisario se dirigió al cuartito. Se calzó los guantes y abrió la puerta. Pensó que, quizás, no tenía sentido. Era probable que por el lugar hubieran pasado demasiadas manos.

   El cesto seguía vacío, por lo menos a simple vista. Poco ayudaba la iluminación que tenía el pequeño cuarto, producto de una pálida lámpara. Decidió sacar el cesto al pasillo. Ya estaba a su lado Rodríguez Sosa, acompañando de Bermúdez. Ledesma había ido a buscar, otra vez, al encargado. Arancibia quitó la bolsa de arriba, la de abajo era distinta. Ésa, quizás, era la que había puesto el portero. En el fondo se veía un repasador blanco, teñido de rojo, envolviendo un cuchillo.

4

     Nicolás llegó al estudio contento, la caminata de la noche anterior le había abierto la cabeza, además del apetito. Cuando volvió a su casa tuvo una cena opípara, regada con un malbec que le encantaba. Había decidido pedir comida al restaurante que encabezaba su lista de proveedores nocturnos. Raviolones de salmón con salsa crema de hierbas fue su plato principal. Previamente había improvisado una tabla de quesos, usando sus existencias. Todo ello acompañado por un disco de Génesis de mil novecientos noventa y uno. Le gustaba más la época de Phil Collins que la de Peter Gabriel. Sus amigos lo cargaban acusándolo de que ese gusto era el resultado palmario de su claudicación musical, porque ponía el pop por encima del rock progresivo.

    Pensó en positivo, se dijo que quizás el caso de la hermana de Joaquín, aunque no fuera muy importante, podía ser el disparador de una nueva etapa. Era muy temprano, quiso aprovechar que la actividad todavía no empezaba para conversar unos detalles con Sánchez Pesado. Sandra se le adelantó.

–Nicolás, el jefe los invitó a desayunar en la sala de reuniones. –Bajando el tono de voz continuó hablándole. –Hoy podríamos salir al mediodía. ¿Cómo lo ves?

–Puede ser, puede ser –le respondió haciéndose el importante.

Los socios y por lo menos cinco asociados, entre los que se encontraba el hijo de Armando Sánchez Pesado, Cristian, estaban instalados desayunando, mientras miraban un canal de noticias que mostraba un titular impactante sobre un asesinato en el barrio de Once.

–¡Qué caso interesante! Sería bueno poder mojar el pancito en esa salsa. ¿Saben cómo subiría nuestro deteriorado rating? –dijo Razzenger antes de retirarse.

    Nicolás saludó y, antes de sentarse, se sirvió café de uno de los termos y se apropió de una tentadora medialuna de manteca. Le respondieron sin entusiasmo, estaban muy concentrados en la noticia. Le sorprendió que un periodista estelar de policiales como Marcelo Solano a esa hora de la mañana hablara del tema en vivo. Solano tenía su propio programa los martes por la noche y, fuera de él, solo aparecía en el noticiero de horario central. Con el tiempo había tejido relaciones fluidas con policías, jueces, fiscales y abogados mediáticos, pero su fuerte eran sus contactos en el corazón de la delincuencia misma. El comentario estaba finalizando, pero lo que Nicolás escuchó fue suficiente.

    “Hemos tratado de hablar con el Comisario Luis Arancibia y con el fiscal Carlos Rodríguez Sosa, que a través de voceros nos notificaron que, por ahora, no hay más precisiones sobre el asesinato de Rogelio Sáez.”

    Nicolás tosió y despidió de su boca restos de la medialuna, acompañados por café, cuando trataba de decir algo, que sonó incomprensible ante la mirada confundida del resto de los presentes.

–¿Qué pasó, te atragantaste? ¿Querés un vaso de agua? –atinó a comentar tibiamente uno de ellos.

    Se fue al baño sin decir palabra. Solo le hizo unos gestos a Sandra, quien se asomaba en ese momento, pidiéndole que limpiara la mesa. Cuando volvió al rato, con la cara lavada, el pelo mojado y los ojos apenas contenidos dentro de sus órbitas, le pidió un aparte urgente a su jefe.

    Armando Sánchez Pesado fue al despacho de Nicolás y no a la inversa. No era común que el socio fuera a las oficinas de los asociados: quizás en este caso haya tenido compasión, por creerlo enfermo.

–Armando, Armando…

–Tranquilo, Nicolás. ¿Qué te pasa? ¿Querés que llamemos al médico?

–Armando, ayer le hablé del caso de la mujer que echó de la casa al marido a los gritos y él le plantó una demanda por amenazas. ¿Se acuerda?

–Ya no soy un joven, pero los comandos básicos me funcionan. ¿Cómo me voy a olvidar de lo que hablamos ayer a última hora?

–El amenazado es el muerto.

–¿Qué muerto?

–El del crimen de Once. Lo que estaban mirando por la tele.

–¿Estás seguro?

–Absolutamente.

–Perdón, pero parece que es demasiado urgente. –Sandra interrumpió la reunión–. Tengo a Joaquín de la Guarda para vos en línea uno.

    El aviso de Sandra no fue otra cosa que una confirmación de lo que Nicolás acababa de explicarle a Armando.

–Escuchá, mejor dicho, escuchemos lo que tiene para decirnos. Poné la llamada en manos libres –ordenó Armando, al tiempo que se sentaba en una de las sillas para visitas.

–Hola, Joaquín, voy a poner la llamada en manos libres. Estoy con uno de los socios del estudio, el doctor Armando Sánchez Pesado. ¿Qué tenés para decirnos?

–¿Ya vieron las noticias?

–Sí.

–Estoy en la casa de mi hermana. Está como loca, ni el Valium la calma. No puede ni hablar. Está sacada.

–Disculpame que te interrumpa y sea medio directo, pero es el laburo. Si no encuentran al asesino, ella va a ser, posiblemente, la principal sospechosa…

–¿Qué decís, pedazo de boludo? ¿Cómo lo va a matar? ¿No viste a mi hermana? No te diste cuenta de que no puede matar ni a una mosca. –Joaquín reaccionó a los gritos.

–Pará, pará y escúchame. Tienen que hacer lo que les digo. Ella no puede hablar con nadie sin antes hacerlo conmigo, ¿entendiste? No es una opción. Es así. ¿La podrás traer al estudio?

–Perdoname, pero esto es un infierno. Es verdad que ella lo echó de la casa y lo amenazó, pero de ahí a matarlo… Es una fantasía. Es una locura. Es el peor de los mundos.

–No, por ahora no lo es, pero podría ser un comienzo. ¿La podés traer, o no? Hola, hola…Joaquín ¿Me escuchás?

–Sí, si… Ya estoy. Había ido a preguntarle. En un rato vamos para allá.

–¿La policía no fue por ahí? –intervino Armando.

–No. Por acá no vino nadie.

–Es rarísimo. Salió en el noticiero y no le avisaron ni fueron a ver a la viuda… –acotó Nicolás y continuó.

–Mejor, vengan antes que llegue.

    Al finalizar la llamada, Armando llamó a su socio, para ponerlo en tema. Fue toda una novedad ver a Razzenger entusiasmado, sonriente y de buen humor. Armando no recordaba la última vez que había sucedido y para Nicolás fue una primicia. Entró a la oficina llevando un pedazo de factura en la mano.

–Dios me escuchó. ¿Vamos a tener salsa para mojar el pancito, o no? Esto hay que manejarlo bien, no lo vayamos a chocar. Lo conseguiste vos, pibe, te felicito. –Razzenger estaba exultante, saludó a Nicolás con un abrazo. Dejó el pedazo de factura sobre el escritorio y se fue.

    Era muy probable que ese comentario fuera su único aporte al caso, aunque también cabía la posibilidad de que se involucrara de lleno. Nunca se sabía. Aunque los antecedentes se inclinaban más hacia lo primero.

    Cuando volvieron a quedar solos, Armando se levantó, abrochó dos de los tres botones de su saco, aclaró la voz y comenzó a hablar.

–Nicolás, como vos le dijiste a tu amigo; si la policía no tiene algún sospechoso firme le van a caer a ella y, si no tienen otra cosa, lo van a hacer usando la causa por amenazas. En principio voy a armar un equipo de trabajo que voy a dirigir personalmente, con Cristian y vos como asistentes. De acuerdo con cómo vaya viendo la evolución del caso, le adiciono más recursos; y si es necesario pongo a todo el estudio a trabajar en esto. Es un milagro que nos haya caído a nosotros. El estudio puede llegar a tener la publicidad que jamás tuvo.

    Armando dejó en claro quién tomaba las decisiones. Hasta le sacó a Nicolás el mérito por el cual Razzenger le había dado un abrazo.

    Nicolás, además de percibirlo, sintió que el orden en que había nombrado a los integrantes del equipo que tendría el manejo no era casual: él iba a ser el segundo asistente, detrás del hijo de Armando. El actor principal tomó su lugar y, en consecuencia, los de reparto también. Quizás exageraba. Decidió jugar otra carta, para intentar quedar más cerca del control del caso.

–Armando, no tenemos a nadie ducho en averiguaciones, un investigador de campo.

–Tenés razón. ¿Cómo no me di cuenta? Desde que Rivero se fue (mejor dicho, lo eché por ladrón) no cubrí esa posición. Deberíamos hacer una búsqueda rápida. Ponete con ese tema ya.

–Conozco a alguien con experiencia, pero de otro nivel. Nada que ver con Rivero.

–Llamalo, que te pase el presupuesto y si me parece razonable lo incorporo. El tiempo no nos sobra.

    Cuando Sánchez Pesado salió de la oficina, Nicolás agarró el celular y llamó a Mariano Márquez.

5

     Para Luis Arancibia, el despertador sonó con más fuerza de lo usual. Se había acostado a las cinco de la mañana y eran las ocho. Su esposa ya se había levantado para ir al gimnasio. No sabía cuánto pagaba por mes, pero sí que le sacaba el jugo. Más aún en vacaciones de invierno: Matilde era docente.

    Cuando se acostó, lo hizo sabiendo que iba a dormir poco. Hubiera necesitado un descanso más prolongado, pero no podía darse el lujo de estirarlo más allá de las ocho. Se afeitó a mayor velocidad, incrementando los riesgos de algún corte, que no se produjo. El habitual momento bajo la ducha, relajante y extendido, se sintetizó. Matilde había dejado el mate apenas empezado. El agua, en el termo, estaba aún caliente.

    Untó dos galletas de salvado con queso blanco magro. Se estaba cuidando. Los resultados de los últimos análisis, que el médico le relató con clemencia, lo habían puesto en un único sendero. Debía ser prudente en las comidas. Él confiaba en poder hacerlo. Si había dejado de fumar, todo era posible. Clausuró el recreo que le había concedido a su mente y volvió a posicionarse en la situación de la interminable noche anterior. Mientras leía las copias de las actas y sus propios apuntes repasaba la escena del crimen en silencio y hacía algunos comentarios en voz alta.

–La puerta del departamento no estaba forzada, tiene que haber sido algún conocido. ¿Un delivery? No, no había ningún resto de comida, ni cajas, ni nada. Aunque eso no lo descarta de plano. El interior estaba impecable, sin señales de lucha ni de que algo faltara o estuviera fuera de lugar. La billetera tenía bastante plata, daba la sensación de no haber sido tocada. Por la cantidad de puñaladas después de muerto, el asesino le tenía bronca a Sáez. Más que eso, lo odiaba.

    Arancibia hizo una pausa para calentar más agua en la pava y cambiar la yerba. Con el mate renovado continuó.

–A ver… ¿Qué dijo el encargado? Cuando él empezó a laburar ahí, vio a Sáez yendo al departamento en forma esporádica. Aseguró que en los últimos meses se había instalado, sin poder precisar con exactitud cuándo. Declaró, además, que siempre lo vio solo. Lo que no descartaba que en algún momento haya ido acompañado o recibido gente. Por otra parte, el departamento está completamente equipado. La ambientación es familiar, no parece un bulo.

    El celular sonó cuando no lo esperaba, se sobresaltó; el ringtone era demasiado estridente y juvenil, pensó en cambiarlo.

–Hola, Comisario, buen día, habla Bermúdez.

–Buen día. ¿Qué pasa, Jorge?

–En algún punto metimos la gamba, Comisario.

–¿De qué me hablás?

–El tipo, el de anoche, Sáez…

–Sí, ya sé cómo se llama, boludo, decime en qué metimos la pata.

–Es casado.

–¿Cómo que es casado? Si me dijeron soltero.

    A esta altura, Arancibia se paró y comenzó a caminar alrededor de la mesa de la cocina, con el teléfono en una mano y el mate en la otra.

–Y es ahí donde metimos la gamba. Es que lo miramos en la cédula del Mercosur, ahí decía soltero y tiene un poco menos de cinco años de emitida. Como el tipo tiene, tenía cincuenta pirulos... Se casó medio grandecito, por eso…

–Dejá de explicar, te embarrás cada vez más. No hay que deducir esas cosas, ¿para qué mierda están los registros? Se chequean y listo. Me canso de decirlo, me pudro de explicarlo. Entonces el tipo se casó hace menos de cinco años.

–Hicieron cuatro años hace tres meses.

–Por lo tanto, la esposa se enteró de todo por la televisión. Conclusión: somos los reyes de los pelotudos. ¿De dónde lo sacaste?

–Me lo dijo el ayudante del fiscal, cuando me contó que el nombre del tipo figuraba en los archivos.

–¿En qué archivos? ¿Por qué mierda no me decís las novedades todas juntas? ¿Falta algo?

–Un comentario sobre el cuchillo. Pero ése es de mi cosecha.

–¿Y las pelotudeces de qué cosecha son? No me digas nada más. Voy para allá.

    Cortó la comunicación y pensó un insulto interminable. Apoyó el mate con fuerza en la mesa, y fue al dormitorio a buscar el abrigo. Salió de su casa hecho una furia. Silva, su chofer, lo estaba esperando; con él fue escueto y preciso.

–Buen día, vamos al departamento. No vayás muy rápido.

    Arancibia sintonizó tango y subió el volumen. Se quedó escuchando el decir acompasado y de excelente dicción del Polaco Goyeneche. Amaba el tango, casi no escuchaba otra música.

    Necesitaba disminuir el nivel de calentura, estaba que volaba.

    Caviló, sin bajar el sonido de la radio. –Ahora me esperan las puteadas del jefe y también del fiscal y, por qué no, de la esposa. Tiene todo el derecho. Enterarse por el noticiero que acuchillaron al esposo es suficiente motivo. Y todo por una pelotudez propia de principiantes.

    El agudo sonido del celular lo sacó del estado de reflexión.

–Luis, soy Carlos Rodríguez Sosa. Buen día.

    Antes de responder, pensó: "Empezaron las puteadas".

–Venite para la fiscalía, por favor.

–¿Qué pasó ahora?

–El tipo de anoche, Sáez, hace dos meses metió una denuncia por amenazas de muerte.

–¿Contra quién?

–Contra la esposa.

–A la mierda.

–Estoy buscando al juez para que me firme una orden de allanamiento y una citación. Quiero llamar, ya, a declarar a la esposa.

–Bueno, voy para allá. Les voy a decir a los muchachos que me encuentren ahí. Bermúdez tenía que decirme algo del cuchillo.

–Ah, Luis, se les escapó la tortuga con lo del estado civil.

–Sí, fue una cagada. Pero, un tipo cincuentón con un documento de cinco años de antigüedad que dice soltero, te lo podés comer. Igual lo deberían haber chequeado, pero no se hizo. –Arancibia dio la misma explicación que no le había permitido dar a Bermúdez.

–Sí, visto así, no es tan descabellado. –Rodríguez Sosa acompañó el razonamiento, sin demasiada convicción.

    Arancibia cortó y de inmediato llamó a Bermúdez.

–Bermúdez, andá para la fiscalía. Nos encontramos allá con el fiscal. Traelo a Ledesma. ¿Qué me querías decir del cuchillo?

–¿Se enteró de lo de la denuncia?

–Sí. Respondeme lo que te pregunté.

–Sí, Comisario, el cuchillo tiene mango de marfil y hoja de acero suizo y es parte de un juego de asado de calidad. Ese modelo, en general, no se vende suelto. Viene en una especie de valija chica, muy paqueta, de carpincho que, además de los cubiertos, trae platos rectangulares de madera. Hay otros que son berretas, pero éstos son muy caros, los conozco porque mi cuñado los vende en el negocio.

–Está bien. Nos vemos en un rato.

–Espere, Comisario, no terminé. Nosotros dimos vuelta el departamento y no encontramos el resto de los componentes, por lo cual el cuchillo vino de afuera.

–Tenía huellas. ¿Qué dice Científica?

–Están durmiendo. Todavía no tiene nada CSI Balvanera.

–No digas boludeces y presionalos: quiero respuestas. También quiero ver los mails y los mensajes recibidos y enviados por el tipo. ¿Están viendo la computadora y el celular de Sáez? Todavía no sabemos ni siquiera quién era. Todo lo que no consigamos ahora, más adelante nos va a costar el doble. Acordate de que el cadáver se enfría y el caso también.