ALFRED JARRY

EL AMOR EN VISITAS

Prólogo de Lucio Arrillaga

Traducción, notas y apéndices de

Carlos Cámara y Miguel Ángel Frontán

Ediciones

De La Mirándola

gálica máxima

Título original: L'amour en visites.

Primera edición, mayo de 2013.

© del prólogo: Lucio Arrillaga.

© de la traducción, notas, apéndices y cronología: Miguel Ángel Frontán y Carlos Cámara.

© de esta edición: Ediciones De La Mirándola.

Publicado por:

EDICIONES DE LA MIRÁNDOLA
Ciudad Autónoma de Buenos Aires
República Argentina

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En cubierta: Ilustración para “En casa de Manon”, publicada en la revista Fantasio, el 5 de agosto de 1911.

ISBN: 978-987-28384-5-4

Alfred Jarry

ÍNDICE

◊ Prólogo

◊ Nota editorial

◊ El amor en visitas

I. En el cuarto de Manette

II. En casa de Manon

III. En casa de la señora anciana

IV. En casa de la gran dama

V. En casa de la primita

VI. En casa de la novia

VII. En el consultorio del médico

VIII. La pavura en casa del amor

IX. En casa de la Musa

X. En el paraíso o El Viejo de la Montaña

XI. En casa de Madame Ubú

◊ Apéndices

Acerca de “En casa de la señora anciana”

Acerca de “El Viejo de la Montaña”

◊ Orientación bibliográfica

◊ Cronología

◊ Notas al prólogo

◊ Notas del autor

◊ Notas

◊ Pie de imprenta

NOTA EDITORIAL

La presente traducción de L'Amour en visites ha sido realizada a partir de la edición original de 1898, tomando en cuenta las incluidas en el volumen I de la edición de las Obras completas de Jarry realizada en Lausanne cincuenta años más tarde (en la que no figura el último capítulo, Chez Mme Ubu) y en el primer tomo de las Obras completas de la colección La Pléiade, de Gallimard, todas mencionadas en la Bibliografía.

La expresión “l’amour en visite”, si tal hubiera sido el título del libro en francés, se habría traducido naturalmente como “el amor de visita”. Pero Jarry escribió la última palabra en plural, haciendo un juego de palabras que anticipa desde el título la naturaleza del libro; como si se dijera “el amor en capítulos” o “el amor en rebanadas”. Hubiéramos podido traducir “Las visitas del amor”, como, de hecho, se hizo en inglés (Visits of Love); pero eso habría omitido el mencionado juego de palabras. Elegimos, por lo tanto, traducir de una manera aparentemente más textual, pero que conserva las connotaciones más interesantes del título en francés.

EL AMOR EN VISITAS

I

En el cuarto de Manette

¿POR qué no pasa por el corredor? Sería más sencillo. Demasiado sencillo: trepará por el largo caño ornamentado y rígido que está junto a su balcón. Con un pie en la conjeturable solidez de esa reja y el otro en el saliente de aquella escultura, sabrá cómo alcanzar su cuarto en el desván. Todo está muy tranquilo, salvo que da vueltas en él una ruedita de molino, una ruedita absolutamente loca, tac y tac, y otra vez tac: hay como un murmullo de agua en lo hondo de su pecho, un ruido de espuma que cae de las cascadas, o de viento en los árboles.

No siente vértigo por el vacío que está abajo, sino por lo que lo llena hasta el borde. Ya le ocurrió lo mismo cuando ganó cierto premio en el colegio. Canturrea y se trata a sí mismo de idiota. Si pasase por el corredor se encontraría a su tío flirteando con la señorita de compañía, quizás a su madre que se dirige a la habitación de su padre en puntas de pie, según su costumbre hipócrita...

“¿Por qué será que mamá no quiere dar la impresión de que se acuesta con él?”

Reflexiona, se ríe y empieza a trepar.

Cada uno intenta las visitas tradicionales.

El Amor es un sillón en la Academia{1}. Ha leído apreciaciones hechas por periodistas, mientras tomaba el café, para mostrarse tranquilo, acerca del discurso del último miembro recibido. Es un candidato..., candi..., cándido..., candidato. Su pie resbala. Se suelta una piedrita. Subirá menos rápido de lo que creía.

Abraza el caño como si fuera un popular palo enjabonado. Todavía no sabe exactamente lo que va a hacer. Puede caer, matarse, quedar tullido. Ha visto en los cruces de caminos postes que son calvarios, con imágenes de huesos rotos y emblemas de muerte esculpidos debajo. Tiene visiones de niño agonizante al que llevan en coches blancos y rojos. Inspirándole el ánimo de emplear mucha fuerza, la idea fija de jugar a juegos cochinos con una sirvienta le da coraje por unas horas.

Y vuelve a trepar, un poco orgulloso, un poco inquieto, sin la audacia de echar una mirada atrás. A los quince años uno ya es un hombre; sólo que el caño está mucho más erizado de puntas de lo que se imaginaba. Se pela los dedos, se corta las palmas y, de repente, ahí, en partes de sí mismo que necesitará dentro de un rato, siente contusiones.

¡Ah, una cornisa! El pie izquierdo por fin encuentra apoyo, el otro va a seguir. No, de ese lado hay puntas de lanza, en forma de matorral amenazador. ¿Volver a bajar? Nunca, después del honor de haber acometido esta empresa, y hasta el de contar la gloriosa iniciativa cuando empiecen las clases. Hay que orientarse. Del lado de esa canaleta puede agarrarse con las manos, en último caso con los dientes. En un espejo reconocería el gesto de un bandolero, habitante de un viejo libro ilustrado, y el ascenso de las armas apretadas en su boca.

Recupera el equilibrio: muy fuerte la muñeca, excelente giro del antebrazo sobre las palmas, y todo el peso del cuerpo que parece volar apoyándose en los codos apretados del alumno más robusto de su gimnasio. Está encima de otra cornisa. Allí se encuentra a sus anchas.

“Sí, mi viejo, ¡como en un sillón!”

Sigue con esa cantilena del sillón, y también de la Academia..., academias, ideas de mujercitas desnudas, muy mal dibujadas, pasando las hojas de un cuaderno.

¡Uf!, el hombro se raspa contra la pared. Un nuevo relieve de piedras esculpidas y de puntas de herrajes le entra en el muslo. ¡Qué tontería la ornamentación de la fachada de esa reja, demasiado nueva! Sus padres, unos imbéciles. ¡Epa!, luz en el cuarto de Manette. No espera esta visita.

¿Y si estuviera esperando a otro? Con un esfuerzo violento vuelve a subir. Siente que tiene calor, ese calor terrible de las personas que van a realizar alguna mala acción. ¡Oh, el crimen nacido en la incubadora, acariciar a las muchachas con manos de asesino! Se inclina y, súbitamente, tiene mucho frío. ¡Diablos!, está más arriba que las copas de los árboles del parque. El cielo se extiende, inmenso como la caída de un mar, en bloque, sobre un solo hombre. Y, después del choque de los plomos y de las mallas del esparavel, se acelera en él la ruedita del molino, libera otros torrentes de agua helada. No es momento para bromas.

Y además, allá a lo lejos, la luna lo mira fijo, una luna excesiva, abierta con la redondez de una boca que grita:

—¡Estoy bien jodido!

Un segundo, un minuto (en los folletines se añaden siglos).

Se le ocurre la idea de pedir auxilio, pero está claro que no hablará; incluso que nunca volverá a hablar, se da cuenta.

Se esfuerza por pensar en la diversión que lo espera. Le parece algo del todo desagradable.

Salir de esa situación haciendo otro movimiento más ágil en busca del equilibrio: con las muñecas, siempre con las muñecas y volver a bajar... Oye caer unos cascotitos.

Putea.

Un ruido de ventana que se abre. Bueno, lo único que faltaba era esta aventura de una o uno que se asoma para ver su desastre.

Es Manette.

Como ella no puede verlo debajo del plomo de la cornisa, él permanece un momento al acecho. Nada. Retiene el aliento. Sea cual sea la mano que ella le dé, él quedará en la situación más ridícula.

Y además, no se le pide ese tipo de favores a una mujer que peina{2}. Manette peina, peina cabellos, no deja a hombres colgando en el vacío.

Manette está en camisón, abre la boca y bosteza.

Cosa nada anormal, él mismo abre la boca con ganas de bostezar. Es algo nervioso. Y también se abre el vacío entre él y la cornisa.

Las piernas se vuelven de plomo, como la cornisa, que cede muy lentamente, se deforma, se arquea y forma un ángulo cada vez más agudo.

El protagonista, arrastrador de grilletes, se siente un enorme pescado de hierro enganchado en un imán. No resistirá. No resistirá mucho más, y su filosofía se dice:

—Es algo muy digno.

Va a irse, va a largarse por el camino más corto, va a hundirse en medio del parque haciendo un agujero en la salpicadura verde de grandes chorros de ramas, y quedará sin duda un poco muerto, aunque eso lo ponga de mal humor.

Manette, allá arriba, no se mueve.

Mira la luna.

No parece saber por qué aquel astro es amarillo.

Pasa una leve brisa, vehículo de un perfume de flores de castaño.

Vuelve a alzar la cabeza, le rechinan los dientes.

Bastaría con alcanzar la gárgola del ángulo y entonces todo el cuerpo descansaría tendido a lo largo de esa cornisa maldita, que sigue cediendo. Como un ahogado que palpa el fondo de huidiza arena, apoya las plantas en una movilidad. Es uno de los postigos del tercero, que se olvidaron de cerrar. Se mueve muchísimo, pero resiste, y él puede respirar.

Se toma el tiempo de sentir que sigue bien vivo, de decirse que tiene que salir de esta historia de la manera más natural, sin otro rasguño que sus falanges fisuradas, y ejecuta un salto de la carpa.

Listo.

Manette está aterrorizada:

—¡Señor Lucien!

Él suelta una carcajada. Le da lo mismo reírse a esa altura. Se encuentra en medio del bajo y modesto mundo de los sirvientes, y entra imitando los modales de su tío:

—¿Y qué? Es inútil que me pongas esa cara... Tomo el camino más corto, dado que de este lado la puerta está abierta y le echaste el cerrojo a la ventana que da al pasillo...

Se sienta en la cama, una cama estrecha con las sábanas sucias. En un rincón hay una mesa de café, de chapa, con un jarro, un pedazo de jabón de Marsella y una palangana en la que se empapa la calvicie del cepillo de uñas.

La llama de la vela es una aureola de mosquitos, y las paredes están tapizadas de moscas pegadas que parecen sostener un retrato de Félix Faure, solemne{3}. Una alfombrita al lado de la cama completa el lujo, delgada como una hoja, color de herrumbre y deshilachada en los bordes. Manette levanta los brazos y, automáticamente, los baja.

No entiende nada de nada, es evidente. Tiene puesta una enagua de algodón azul y medias viejas. Está peinada a lo Forain{4}, con cabellos lacios que se no pueden desatar porque los palos no se enredan, incluso cuando están pringosos. Usa una pomada especial que huele a rosas podridas. Rubia, con pelos en los brazos, muy largos, acá rojizos, allá negros, según las fluctuaciones de su mugre personal; tiene una nariz puntiaguda como el hocico de una comadreja. No es fea, ya que es joven; tiene pliegues de gordura en el cuello y en los senos.

Sus senos tienen el aspecto de dos tapas de caja redonda que no cierran bien la caja: hay cosas adentro que quizás sean bonitas, a menos que sean abominables.

Bien envuelta, encorsetada (usa los viejos corsés de la señora), tiene buena presencia, atractivo, lindos ojos, linda frente, todo lo que uno quiera. Bastaría con que se acostase sin sacarse la ropa. Aun así seguiría oliendo a rosas podridas, a arenque ahumado, a bacalao, a aguas servidas, un olor hecho de mil olores detestables dominado por una fragancia exquisita de muchacha mal lavada.

Lucien se siente muy incómodo. Ya no razona, la situación es demasiado clara. La vela parece velar a dos muertos.

MANETTE

¡Habrase visto, usté está loco!

LUCIEN

Déjame en paz. Estoy cansado. Voy a acostarme.

MANETTE

No en mi cama, espero... ¡Canalla!... ¡Mire que la llamo a la señora!

LUCIEN

Llama al Sultán, si quieres. Se me puso en la cabeza que esta noche me acostaré en tu cuarto. ¡No puedo dormir! Mi cama es demasiado grande. Desvísteme. Estoy molido.

MANETTE

¿Subió por la cornisa? (Alza los brazos.) ¡Este hombre subió por el camino de los ladrones! (Los baja.)

LUCIEN

¡M...!

MANETTE

¡Si es sólo para decirme eso para lo que vino!

[Fin del fragmento gratuito]

La presente edición de El amor en visitas, de Alfred Jarry, se terminó de digitalizar el 28 de Palotín de 140 EP (17 de mayo de 2013 vulgar), en la ciudad de Ubuenos Aires, República Argentina.