“CENIZA Y HUMO

EN LOS OJOS VOLCÁNICOS”

“CENIZA Y HUMO

EN LOS OJOS VOLCÁNICOS”

Manuel Bendersky

Ceniza y humo en los ojos volcánicos

Fecha de Edición: octubre 2013

@2013, Manuel Bendersky

Derechos exclusivos de edición en castellano reservados para todo el mundo:

info@signovitalediciones.com - Buenos Aires - Argentina

ISBN: 978-987-3610-03-5

1. 1. Poesía Argentina.

Título - CDD A861

Fecha de catalogación: 17/09/2013

Editado en Argentina

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PRÓLOGO

“Ceniza y humo en los ojos volcánicos” es un libro del amor perdido. ¿Qué amor? Acaso “Luz náufraga donde cuelga su cabeza, cubierta de algas secas como pelucas muertas”.

Bendersky llega con un lenguaje claro, a veces cifrado, a esas verdades que son oscuridad haciéndose luz o claridad que permanece en lo oscuro. Hay un “poeta de las sirenas y los náufragos. De estos amores encerrados en botellas”. Amor imposible con seres transformados y finalmente guarecidos.

Es extraña la permanencia en un tema doloroso, pero esta poesía busca voces, talla las secretas vinculaciones con la vida, sostiene, despide, ama y pasa en el adiós. ¿Cómo pasa? “Firmo el acta de resurrección pero la soledad es un buen perro de caza”.

Amor y “Canales secretos” que buscan olvidar. ¿Se olvida o se transforma? La voz de Bendersky, limpia, profunda, habla en intimidad de los pactos para salir e ir.

Las imágenes del adiós, contenidas, abismales, van tejiendo aquello que fue, hasta ser hoy eco de lo que fue y no.

Vira el espejismo con “El tiempo conspira “ o “Sábanas ajenas”; “Pedacitos queridos ¿de qué cuerpos?... el tuyo. Ajeno. Duermo en el pasado de tu cama”. Y llega a no saber más cómo “encontrarte, en mis espejos”.

En “Las fogatas arden hasta el alba” quiebra un amor para venir otros, donde está y no quién era, y estará quien fue y quien será.

La poesía de Bendersky, intensa, hecha con versos extraños y sutiles, rinde homenaje a su propia creación, que es vida, sufrida pero que en el dolor trasciende toda amargura, porque bellamente y como sello, escribe.

Norberto A. Covarrubias

ESTO ERA

Para siempre cerraste alguna puerta

y hay un espejo que te aguarda en vano.

Jorge Luis Borges

EL HUECO EN LA PARED

Tomo el clavo y el martillo,

golpeo,

golpeo,

de aquí colgaremos una foto,

una foto de apariencia común

pero

que nos hará

bajar los ojos al mirarla.

Ese espacio ajeno

nos volverá mejores

o hará nuestra casa inhabitable.

¿QUÉ?

Y sí,

un dolor anida entre las líneas

de mis cejas

como los horneros en los postes de luz,

y el camino sigue

perdiéndose en la misma distancia,

en el mismo regreso.

El cielo arriba es todo sol o todo estrellas,

pero no cambia nada.

Tampoco las tormentas ni las lluvias.

¿Qué otra cosa o cosas deberán pasar?

¿Qué?

pregunto acaso inútilmente

urgido por este dolor

constante.

¿Para doler nací -pregunto- para sentir dolor

y hablarlo?

¿Para hablar de mi dolor que es como otros dolores mudos?

¿Palabra nací

para

ponerme a reclamar?

NOTICIAS FRESCAS

Todos tienen algo que decir,

hablar de sí,

de sus saltos en el aire,

de las estrellas que se niegan.

Injusto mundo,

no se quiere parecer

a tanto sueño.

Los hijos no repiten la lección,

los amantes

no se ajustan al libreto.

Las cosas cambian,

los reproches

crecen.

EL AYER ¿HABRÁ PASADO?

¿Inútilmente guardaremos

este poco de temor,

este suspiro leve?

Los pájaros se levantan animosos y el sol

nos borra la cárcel

de la piel.

¿El ayer será un viejo dormido

en esa esquina que

dejamos atrás?

¿De dónde cae entonces esta sangre

que me mancha la cabeza?

¿De dónde esta señal

en medio de la noche?

TRANSCURRIR

El cielo azula y quieta piedra

resplandece para siempre

mientras nuestros ojos caen

en dolores,

reverencias,

hacia la nunca bella

muerte.

VIEJOS AMIGOS

Los pájaros venían a visitarlo,

le traían gusanos y langostas,

golpeaban la ventana con el pico.

volaban un poco y golpeaban otra vez,

más arriba,

como si allí el vidrio

fuese más aire.

Cosas de pájaros -decía-

y sonreía un poco.

Sonreía por los pájaros

y también por otras cuestiones

más lejanas o antiguas.

Miraba el cielo,

las ramas de los árboles,

los planos verdes.

Miraba mucho por la ventana,

a veces no veía más que

viejos amigos,

siluetas queridas,

paradas en el patio.

AMORES ENCERRADOS EN BOTELLAS

Lágrimas.

Sus libros desaguaban,

hacían mares, lluvias,

manchas de humedad.

Sus libros

se vendían en las pescaderías de los puertos.

¿A quién le pueden gustar estos poemas?, -preguntaba-

¿A quién le pueden interesar estas tristezas?

Fue el poeta de las sirenas

y los náufragos.

De los amores encerrados en botellas.

ACCIDENTE FORESTAL

Le crecieron árboles

en esa parte de la piel

y nada feliz movía la cabeza.

Le crecieron pastos y

margaritas blancas

donde los gatos

deshacían el amor

con sus maullidos.

Movía, movía la cabeza contrariado

mientras otras verdes cosas

crecían en su piel.

ALGAS SECAS, COMO PELUCAS MUERTAS

Camina y contagia

su vaivén de ola al muelle,

a la rambla sucia,

a los galpones tristes.

Un vaso y un beso

y un tango antiguo

se les escurren por las piernas.

Busca la puerta y abre,

pero no.

el amor no espera,

arroja

tempestades

contra los espejos fríos.

En esa luz náufraga

cuelga su cabeza

cubierta de algas secas

como pelucas muertas.

REGRESOS

Regresar es

perder una batalla

o ganarla.

A veces

regresar es como nada,

y uno se queda dislocado,

con el cuerpo puesto

por error

en algún tren,

y el resto en la estación,

leyendo algún aviso comercial,

chupando un caramelo.

CABALLO DE PECHO

Corrió una y otra vez

hacia la sombra de los árboles,

pero no encontró

el lugar

donde hacen nido los pájaros libres.

Esa y otras tristezas

lo rodeaban

como una nube gris.

Imposible amarlo

entre varas de carro

y arreos de tiro.

Su galope, a veces,

cortaba a ras del suelo

los sueños de los muertos.

Mientras tanto

el mercado vendía bien

los frutos de su esfuerzo.

Acumulaba riquezas,

propiedades,

mesas con comida.

Por las noches

su nube gris

llovía.

NOVELA NEGRA

La mujer,

brillante de ojos,

arremangó la fina tela

y miró la hora

en su muñeca.

Inventarió los rostros sentados

y se sumó

a esperar.

En ese tiempo giraron

dos veces

las grandes esferas

de su pecho.

Con la boca mordió

un aire duro.

Escupió el bocado

hacia las esbeltas agujas

y no sonrió.

Por la ventana pasaban

automóviles,

sonidos,

personas con las manos

guardadas.

Aturdió el disparo

la sangre roja

sintió el impacto

y corrió.

casi con alivio,

a encontrar la muerte.

Vino desde lejos

a caer

sobre esa mesa.

Los grandes pechos,

quietos.

clavaron

un segundo eterno

en los relojes

del mundo.

COLMILLO DE LOBO A LA LUZ DE LA LUNA

Pasea.

Relampaguea,

amenaza y vuelve su filo

hacia las carnes.

Huele el dolor antes.

el bocado antes.

el trago de sangre espumosa.

Pasea, pasea,

nervioso, sigiloso.

Otea el contorno del bosque,

allí.

En algún lugar

los caminos se encuentran.

Se habitan.

Pasea el colmillo,

rasga el aire.

En algún lugar

los caminos

se cierran.

GEN

Entre un beso y un olvido

¿acaso hijos?

Pequeños prendidos de las manos.

Remolcadores

guiando al viejo navio

por canales secretos.

MANUEL LAZARO BENDERSKY.

Nació en Entre Ríos en 1944. Su familia lo trasladó niño a Buenos Aires, donde vivió hasta los 26 años.

Estudió periodismo y lo ejerció entre tantísimos oficios. Publicó ”La cam paña del poeta -poesía- (EdicionesSinglar) en 1964 y “Juventud que no tiene” (ídem) en 1967.

En 1970 eligió San Carlos de Bariloche como su tierra y su sol. Integró con otros cuentistas rionegrinos los libros: “Vamos a leer, Río Negro” y “Aquí Río Negro”, (Editorial Plus Ultra) en 1979.

Publicó “Arboles en el bosque” -poesía- (Fondo Editorial Rionegrino) en 1987. Integró la antología de la “Fundación Argentina para la poesía” correspondiente a 1991.