LA FUERZA DE LA TRAICIÓN

© 2013, Jesús Infante

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada: Dto.gráfico Ed.Amarante

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Septiembre, 2013

ISBN: 978-84-941641-9-4

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I. Asesino en la noche

Sabía que su víctima tendría que bajarse del coche en la oscuridad. Por la tarde había pasado por el campo donde su objetivo estaba alojado y comprobó que las ovejas estaban sueltas. Así que, como ese fin de semana estaba solo, cuando volviera por la noche tendría que parar ante la verja de la finca, la “portera”, como decían en la Sierra, bajarse del coche para abrirla, meter el coche, y volver a bajarse para cerrar la portera y evitar que las ovejas se escaparan.

El carril arrancaba directamente desde la carretera y a unos tres metros del inicio se encontraba la verja portera. Había comprobado la rutina de la víctima, y sabía que normalmente iba a cenar y a tomar unas copas en el pueblo y luego volvía, casi siempre ya tarde, a dormir en la casa del campo. En plena noche, las encinas que había en la linde con la carretera dejaban a sus pies una zona oscurísima y esa noche la luna, que no estaba llena, saldría bastante tarde. Y cuando saliera seguiría dejando en las sombras la zona bajo los árboles, junto a la entrada. El asesino era un hombre metódico y había comprobado todo eso. Tampoco es que teniendo internet tuviera que esforzarse mucho en hacer las averiguaciones, y pudo hacerlas sin esfuerzo en el propio cibercafé del pueblo. De modo que la espera podía ser larga, pero, como el carril sólo llevaba a la casa de la finca y no era paso para ningún otro sitio, podía estar razonablemente seguro de que nadie iba a verle.

Aparcó su coche unos cien metros más arriba en la carretera, en un área de descanso lo suficientemente frecuentada como para que unas huellas más de neumáticos no fueran advertidas y menos aún identificadas. Esperaba que la suerte lo acompañara y que esa noche no aparcara allí una pareja para retozar en el coche, como a veces sucedía. Se enfundó un mono de trabajo azul de algodón por encima de la ropa y caminó rápidamente hacia la entrada de la finca. La portera estaba cerrada con una barra y un candado, pero todo el mundo sabía que el candado se abría si se tiraba fuertemente del mismo hacia abajo. En aquella zona de la sierra de Huelva no eran frecuentes los robos y había bastante confianza entre vecinos. Entró en la finca, volvió a cerrar la portera con barra y candado y se situó bajo la encina más cercana al carril. Colocó a su lado una barra de hierro de las de la construcción, un hinco de los que allí se usaban para vallar las propiedades. Ahora sólo faltaba hacer tiempo pacientemente. La espera le recordaba aquellas veces que había ido a cazar al rececho. Ahora también iba a cobrar una pieza. Un ser humano es sin duda caza mayor, la mayor de todas las cazas. Y en este caso, la montería le iba a reportar su buen dinero. La única pena era no poder fumar, pero llevaba unos chicles de nicotina por si las ansias le dominaban. Además, aquel a quien esperaba seguramente se tomaría sólo una o dos copas en el Casino de Cortegana y no llegaría mucho después de la una de noche.

Caminó sin prisas hasta los árboles, a la vez que despejaba con cuidado el camino que tendría que recorrer hasta la verja de ramas que pudieran crujir al pisarlas, y, aprovechando que la noche era tibia, se tumbó bajo la encina —como tenía previsto deshacerse del mono de trabajo después de la faena, no tenía que preocuparse por dejar fibras de la ropa que pudieran servir de pistas— y disfrutó del maravilloso espectáculo del cielo tachonado de estrellas que se divisa en la sierra de Huelva, allí donde sólo las luces lejanas de una farola de la aldea de Monte Puerto rompían la completa oscuridad. Desde su puesto de caza le ofrecía la visión de la parte norte de la bóveda celeste. Se entretuvo buscando la Osa Mayor, la Osa Menor y la estrella Polar, y lamentó, como tantas veces antes de esa noche, no haber tenido ocasión de estudiar las constelaciones. Después de este trabajo tal vez pudiera pasar una temporada en alguna de esas islas con montes altos y sin contaminación lumínica y pasar noches enteras disfrutando del fresco nocturno, tomando unas copas y mirando las estrellas.

Quizá la dulce perspectiva de unas largas vacaciones insulares le hiciera bajar la guardia y adormilarse un poco, porque descubrió de pronto, sobresaltado, que alguien estaba ante la verja y que unas luces iluminaban el comienzo del carril. El ruido del motor del coche y el propio de la puerta amortiguarían sus pasos, pero a pesar de eso se acercó con cautela. Se ajustó los guantes de fino cuero. Y esperó a que el coche pasara y la víctima se bajara de nuevo para cerrar la verja. Entonces, acabó de deslizarse rápidamente por detrás del coche. La víctima debió de presentir u oír algo a última hora, pero ya era demasiado tarde para él. Su asesino le descargó un fuerte golpe en la nuca con la barra de hierro y cayó al suelo como fulminado por el rayo. El agresor, no obstante, se aseguró con otro fuerte golpe de que estaba muerto.

Tranquilamente metió el coche dentro de la finca y cerró la portera. Apagó las luces del coche (no fuera a ser que pasara alguien por la carretera), y abrió la cancela que daba desde el carril a una alberca que estaba llena. Registró los bolsillos del muerto, sin hallar en ellos nada de lo que le habían encargado que buscara, y se guardó en los de su mono la cartera y un manojo de llaves. Después, arrojó el cuerpo a la alberca. El agua borraría la mayoría de los rastros que él hubiera dejado, si es que había dejado alguno.

Se montó en el coche de la víctima, arrancó de nuevo y condujo sin prisas los ochocientos metros del carril que llegaba hasta la casa. Aparcó en la puerta, bajo una enorme encina, y probó las llaves del llavero que le había quitado a su víctima en la cerradura. Tuvo un momento de pánico al ver que ninguna de ellas abría. A ver si le había dejado las llaves al muerto en algún bolsillo oculto y ahora le tocaba sacarlo de la alberca para volver a registrarlo. Repasó sus movimientos y llegó a la conclusión de que no era posible, que su registro, aunque rápido, había sido más que minucioso, de modo que volvió al coche. La víctima no podía haber venido sin llaves, y como estaba en la casa de prestado, no era probable que las dejara por allí escondidas en algún sitio, al alcance de cualquiera. Tuvo otro momento de duda al no encontrar en la guantera del coche nada, pero finalmente, en uno de los bolsillos de las puertas, dio con otro manojo de llaves que, estas sí, le abrieron las cerraduras de la puerta del cortijo.

Ahora, había calculado que tendría por delante casi toda la noche para registrar a su gusto la casa. Y luego, tenía dos opciones: podía cargar en el coche del muerto algunas de las cosas de valor, como el generador, el convertidor de la energía solar a corriente alterna y el televisor, y deshacerse de ellas en el pantano de Aroche, o cruzando a Portugal, en el Guadiana, o simplemente conformarse con cerrar de nuevo las puertas, dejar las llaves en la guantera y volver a dejar el coche parado a la altura de la cancela o aparcado frente al cortijo y caminar hasta el área de descanso y coger tranquilamente su coche.

En teoría, la primera opción, la de simular un robo, hubiera sido mejor. Pero corría el riesgo de que le parara la guardia civil en la carretera. Aún no se había decidido, pero en primera instancia consideraba mejor marcharse sin tratar de emborronar las pistas.

Pero antes, tenía que encontrar lo que justificaba el crimen. Su encargo no terminaba con el asesinato, y los que le pagaban querían que les llevara algo que tenía el muerto, y que precisamente era la causa última de que se vieran obligados a pagarle por deshacerse de él. Antes de tirar el cuerpo a la alberca había comprobado que no lo llevaba encima. Volvió a repasar el coche, por si se ahorraba el trabajo, y tampoco dio con lo que buscaba. Así que le tocaba, como había previsto, registrar la casa. Ojalá que no fuera una larga noche de búsqueda. Si todo iba bien, ni siquiera tendría que dejar muestras de que había registrado el cortijo y la guardia civil buscaría los motivos del crimen en los hábitos de la víctima.

II. Un encargo que no podía rechazar

Cuando le sonó el móvil, Pedro Camillero estaba en la playa, en Portugal. En unas circunstancias que hicieron que no contestara la llamada hasta el día siguiente.

Había convencido a María José de que le acompañara a pasar unos días en el Algarve. Cogieron una habitación en un hotel de Praia da Luz, ya cerca del Cabo San Vicente, y habían visto ya unas pocas de playas llenas de gente, chiringuitos y sombrillas. Esa tarde habían dado con la que les pareció ideal, Bordeira, cerca del pueblo de Carrapateira. Un arenal casi salvaje, por encima del Cabo San Vicente, en lo que los folletos turísticos llamaban Costa Vicentina. La playa estaba lejos de Faro y de Lisboa, y Costa Vicentina tenía aguas frías, mucho oleaje y, a menudo, incluso en pleno verano, se levantaban nieblas por la tarde, que muchos días no acababan de retirarse hasta media mañana. Una zona de surferos más que de tostarse al sol. Y, por tanto, salvo algún domingo de agosto, playas tranquilas, a veces hasta casi desiertas.

A esa playa, además, sólo podía llegarse a pie cruzando un arroyo que desembocaba en uno de sus extremos, entre la extensión de arena y el acantilado. Y andando al menos un kilómetro después de vadearlo cruzando una duna. Cuando las mareas eran vivas, si se hacía con marea alta el agua podía llegarte al pecho y la corriente era fuerte. Pero a cambio se podía disfrutar de una playa anchísima, de arena blanca y muy fina y bastante solitaria. Sólo había una cabaña de un club de surferos y unas veinte personas. Y un ambiente libre. Un grupo de jóvenes que se tostaban, desnudos, al sol. Una docena de surferos, algunos en el agua y otros aparejando sus útiles. Una pareja de chicas besándose sobre sus toallas.

Pedro y María José buscaban precisamente una playa solitaria. Aunque hubieran tenido que cargar con toallas, sombrilla, nevera, ropa de abrigo y una manta. Habían comido en el restaurante que había al comienzo del camino cubierto de tablas que llevaba al vado sobre el arroyo. O Sitio do Rio les ofreció un pescado bastante decente y a un precio más que ajustado. El vinho verde que lo acompañaba, Casal García, estaba francamente bueno y deliciosamente frío. Además, lo sirvieron rodeado de esa especie de camisa helada que lo mantiene a la temperatura justa. Tan bueno estaba, que dos botellas se les quedaron casi cortas. Y luego habían cogido el camino de la playa con intención de dormir un rato, y ver la maravillosa puesta del sol en el Atlántico inmenso, si esa noche no había niebla. Y de disfrutar del fresco de la noche si no se levantaba mucho viento.

Cruzaron el arroyo y la duna y se alejaron lo más posible de la desembocadura, donde la playa confluía con un acantilado, de la cabaña de los surferos y de las pocas sombrillas que había. Afortunadamente, la arena se extendía a lo largo de más de un kilómetro y a unos cien metros de la desembocadura casi no había nadie. María José se desnudó enseguida y Camillero la imitó. Ella cerró los ojos pronto y él alternó la lectura y la contemplación del soberbio cuerpo de la chica que se adormiló al sol. Así pasaron la tarde, con algún chapuzón ocasional entre las fuertes olas. De hecho, como en otras veces que habían venido, la playa tenía izada una bandera roja, aunque no se veía por ningún lado socorrista alguno y tenían la sospecha de que alguno colocaba la bandera roja a principio de verano y la quitaba al terminar la temporada, de modo que todos los días había bandera roja inasequible al estado del viento, las mareas y el oleaje. Así, si alguien se ahogaba, sería bajo su propia responsabilidad, habiendo desobedecido las indicaciones de la bandera. Esa tarde, tanto los pocos surferos que practicaban su deporte como ellos disfrutaron de lo lindo con las olas. Camillero incluso volvió a su juego infantil de dejarse arrastrar hacia la costa por las olas más grandes.

A la caída de la tarde la bandera roja seguía en su mástil, sin que, confirmando sus sospechas, acudiera nadie a retirarla, y la playa se iba vaciando de gente. Ellos se quedaron a disfrutar de una majestuosa puesta de sol. Un disco rojo y enorme que parecía hacer hervir el cielo mientras se sumergía en un mar teñido también de rojo que iba lentamente cambiando a gris conforme el sol dejaba de pintarlo, y un cielo en el que una sinfonía de ocres y rojos se iba retirando ante una cortina de azules y morados, hasta que unos pocos rayos moribundos daban fe de que, antes de hundirse en el océano, un sol enorme había llenado el horizonte.

La puesta del sol les dejó prácticamente solos. Apenas había viento. Tomaron un bocado de la nevera y extendieron la manta. Entrelazaron los cuerpos y se dieron un largo beso, apretando labio contra labio mientras introducían apasionadamente las lenguas en la boca del otro. Las manos recorrieron los cuerpos, acariciando cada parte las pieles respectivas.

Camillero fue recorriendo, con pequeños besos, los ojos, las sienes, el cuello y los hombros de María José. Se detuvo en el lóbulo, y luego en el resto de la oreja, que primero lamió, después mordisqueó y sobre la que finalmente pasó con la boca muy cerca, suspirando y jadeando, soplando a veces sobre la carne humedecida. Clavó los dientes en el músculo sobre la clavícula y luego la besuqueó en el hombro. María José le devolvió besos y caricias en el cuello y en la nuca.

Pedro bajó con los besitos hacia los senos de ella. Primero besó suavemente uno de los pezones. Después pasó la lengua, lentamente, de abajo arriba, para seguir mordisqueando el pezón y luego chupándolo con la lengua en movimientos circulares y lentos. Succionó un rato y después empezó a lamerlo, con rápidos movimientos de la lengua, mientras buscaba con la mano el sexo de su compañera.

Ella se liberó del ataque de él y le buscó el pene con la boca, para lamer brevemente el glande y luego introducírselo en la boca varias veces hasta el fondo, volviendo luego a jugar con lengua y los labios en el glande. Para Camillero, el mundo se redujo a dos cosas: un pene y una boca que lo abarcaba. A pesar de ello, y con un esfuerzo de voluntad, no se dejó llevar, y, suavemente, la retiró de allí, la atrajo hacía sí y bajó a su vez con la boca hasta su vagina, lamiendo el clítoris con movimientos circulares, mientras sentía la creciente excitación de su compañera. Entonces la penetró por detrás y empezaron a follar con movimientos cada vez más rápidos. Cuando ella estaba a punto de llegar al orgasmo, paró y se colocó sobre él, para que volviera a penetrarla. Comenzó con movimientos lentos y circulares, con la punta del pene apenas introducida en la vagina, y alternando con algún movimiento más brusco que provocaba una penetración profunda. Haciendo oídos sordos al móvil de él, que empezó a sonar de la forma más inoportuna, aceleraron el ritmo del coito y del mutuo jadeo, hasta que un orgasmo lento, largo y profundo les tomó por asalto casi simultáneamente. Entonces cayeron abrazados sobre la manta, unidos en un dulce y tierno abrazo.

Ya habría tiempo para móviles. Más tarde. Ahora sólo tocaba recrearse en la existencia de dos cuerpos amantes y satisfechos.

Se limitó a comprobar, cuando salió del placentero letargo que siguió al orgasmo, que era una llamada de Sevilla. No le sonaba el número. Ya se vería quién era. Ahora le apetecía acurrucarse, en la posición de las cucharas, junto al soberbio y tibio cuerpo de María José. Por si acaso, apagó el móvil.

Volvieron al hotel ya bien entrada la noche. Los pasillos, largos y desiertos, le hicieron pensar en los del hotel de la película “El Resplandor”, con aquellas niñas en la habitación diciendo “ven a jugar con nosotras. Para siempre”. El hotel Belavista Da Luz era, por lo demás, bastante aceptable. Razonablemente barato, estaba en alto y hacía una L con vistas al mar. En el hueco de la L, una zona de césped con una piscina en el centro y un chiringuito enfrente. El hecho de que la mayoría de clientes fueran ingleses y alemanes (españoles, apenas había otras cuantas parejas), les salvaba de tener que fingir una fraternal convivencia con un montón de españoles ruidosos y parlanchines, rodeados de una caterva de niños aún más ruidosos.

Por la mañana, después del desayuno, María José se acomodó con un libro en una de las butacas que rodeaban la piscina, mientras que Camillero, un tanto a regañadientes, escuchaba el mensaje que le habían dejado en el buzón de voz, tan sólo un nombre y una petición de que devolviera la llamada “para encargarle un trabajo”, y se debatía entre la tentación de no introducir nada en su escapada romántica con María José y la necesidad de asegurarse un nuevo encargo de trabajo para cuando volviera a Sevilla. En su situación económica, cualquier trabajo que le ofrecieran sería un encargo que no podría rechazar.

Finalmente le pudieron las necesidades materiales y, bastante a su pesar, devolvió la llamada. Al otro lado del teléfono le respondió una voz femenina y dulce, que tomó nota de sus datos, y tras unos momentos, le pasó con la persona que había dejado su nombre en el buzón de voz.

—Antonio Pizzi al habla.

—Soy Pedro Camillero. Me dejó usted un mensaje de que le llamara.

—¿Es usted el investigador privado? ¿Está disponible?

—Lo estaré a partir del lunes, pasado mañana. Ahora estoy en Portugal.

—¿No puede venir antes?

—No, lo siento, tengo compromisos.

Al otro lado del teléfono se hizo el silencio durante unos instantes. Camillero pudo oír el ruido de fondo de varias conversaciones, pero no de vasos. Debía ser una oficina.

—De acuerdo. Si no puede ser antes, contamos con usted el lunes ¿Sobre qué hora podría pasarse?

—Llego a Sevilla el domingo por la noche. ¿Le viene bien a eso de las nueve?

—Mejor un poco más tarde. Abrimos las oficinas a las diez.

—¿Dónde está eso?

—Somos la Agencia Sur. Nuestra oficina está en la Calle Imagen, en el número 16.

—¿Agencia Sur? ¿A qué se dedican?

—Hacemos periodismo independiente. Sobre todo trabajos de investigación para medios de comunicación, periódicos, revistas, alguna vez medios audiovisuales.

—¿Qué tipo de trabajo quieren que haga?

—Eso, mejor, lo hablamos el lunes.

La calle Imagen es un engendro. En pleno centro de la ciudad, unos bloques de edificios sin mérito ni personalidad alguna, una calle ancha que abre al tráfico el centro de la ciudad, (sin que se sepa para qué), resultado del derribo de una manzana de casas a finales de los años 50. En los bloques, un montón de oficinas de mala muerte, a pesar de estar en el casco histórico de la ciudad. Pero quedaba bastante cerca de su casa. Ni cinco minutos andando. Si finalmente no le convenía el encargo, no perdería mucho tiempo.

Hasta el lunes, podía pensar que tenía un encargo de trabajo asegurado y disfrutar de la vista del mar, de la piscina, de la comida portuguesa. Y de María José.

III. Otro marrón

Se despertó sobre las ocho. Se duchó y se vistió, recogió el equipaje, barrió el piso y puso una lavadora. Comprobó que el poco correo que había recogido era lo de siempre, cartas de los bancos y folletos de propaganda de grandes superficies y comida a domicilio. Se preguntó, y no por primera vez, en qué momento la humanidad dejó de escribir cartas y decidió que esa tarea sería en adelante cosa de los bancos, las multas y los recibos. A él sólo una persona le escribía cartas, un primo lejano del pueblo de su familia. Preparó unos formularios de contratos y honorarios, que echó en un maletín y, como tenía tiempo, decidió desayunar en la calle. La decisión era o Alfalfa o Encarnación. Como tenía que ir a la Calle Imagen optó por la segunda. Cogió por la estrecha calle Descalzos hacia la Plaza de San Pedro, una de las más hermosas del centro de Sevilla, con sus grandes ficus y plátanos de Indias, compró El País en el quiosco de la plaza y atravesó la calle Imagen para llegar a la Plaza de la Encarnación.

La Encarnación, que durante años había sido una plaza oscura y ruidosa llena de paradas de autobuses, había sido el centro de una de las mayores polémicas urbanísticas de Sevilla, la de las Setas.

En el lenguaje pomposo de los políticos, el edificio se llama Metropol Parasol, pero como tiene forma de gigantescos hongos, el pueblo sabio le llamó desde el principio “las setas”. Como toda obra pública, los costes se dispararon. El proyecto original resultó ser técnicamente inviable, obligando a sustituir la estructura de metal por otra de madera especialmente tratada, y en la excavación de los cimientos aparecieron muchos restos arqueológicos de la Sevilla romana, paleocristiana y andalusí. Finalmente todo costó 110 millones de euros.

Muchos protestaron de lo que describían como un “engendro en pleno centro histórico” (como si no estuviera al lado de la calle Imagen, un engendro mucho peor), pero el resultado final demostró ser impresionante. En el subsuelo, un museo expone los restos arqueológicos. En lo alto, un mirador de todo el casco antiguo de Sevilla. Y en medio, un mercado nuevo y luminoso. Además, los sevillanos se apropiaron pronto de la plaza, a partir de las primeras manifestaciones del 15M, y la convirtieron en el manifestódromo oficial de la ciudad, y sus gradas en el ágora de la misma.

En la Encarnación tenía dos opciones para desayunar, descartando naturalmente el café para turistas de la esquina de la plaza, del que lo único que le gustaba era la fachada, sorprendentemente doblada y pese a ello en pie. Unos buenos churros detrás de las Setas o una tostada con jamón y zumo dentro del mercado. Se decidió por la segunda opción, que le permitía disfrutar de la vista de aquellos puestos de frutas y de pescado.

Bien desayunado y confortado por el paseo por el mercado, se encaminó hacia la calle Imagen de nuevo. Los pisos donde le habían dicho que estaba la agencia tenían el aspecto cutre de siempre, y según los carteles que daban a la calle albergaban a varios sindicatos menores, algunas ONGs y unas pocas oficinas. Los alquileres no debían de ser muy caros. Comprobó que la oficina de la Agencia Sur estaba en la quinta planta del número 16, cogió el ascensor y llamó al timbre. Le abrió la puerta de la oficina, tan cutre como otras que recordaba del mismo edificio, una preciosa jovencita de ojos verdes, apenas maquillada y con unos maravillosos labios suavemente pintados de algún tono de rosa, que debía corresponder a la dulce voz que oyó en el teléfono unos días antes, y que le invitó a sentarse mientras llegaba “el señor Pizzi”, que según dijo “estará al caer”. Camillero se acomodó con vistas a la muchacha, desechó por estúpida la idea de seguir con la lectura del periódico y decidió, contemplándola admirativamente, que no tenía ninguna prisa. Le pareció apreciar en ella una cierta tristeza que la hacía aún más tierna. A Camillero le asaltó un deseo apenas refrenable de pedirle que apoyara la cabeza en su hombro. Pero el diablo, que todo lo tuerce, debió decidir lo contrario, y en un par de minutos sonó de nuevo el timbre y la belleza abrió la puerta a un barbudo, de unos cincuenta y tantos años, calculó el detective, al que identificó ante Camillero como el “señor Pizzi”, mientras informaba al otro de que “el investigador le está esperando”.

El barbudo invitó a Camillero a pasar a un despacho y a acomodarse en una silla mientras encendía luces y ordenador y subía las persianas. Mientras Pizzi comprobaba algo en el ordenador, Camillero se dedicó a inspeccionar el despacho, que estaba atestado de carpetas y archivadores, unos en estanterías que ocupaban dos de las paredes, desde el suelo al techo, otros sobre la mesa de trabajo y otros más aún en distintos lugares del suelo. En una de las paredes, una reproducción del famoso fotograma de Ciudadano Kane en que éste da un discurso en un escenario cuyo fondo es una enorme imagen del propio Kane. Las demás fotos, más pequeñas, eran del propio Pizzi recogiendo algunos premios, y de titulares de varios medios de prensa que Camillero dedujo que eran fruto del trabajo de la Agencia Sur.

Finalmente Pizzi decidió dar por empezada la entrevista.

—Señor Camillero, la semana pasada, Pepe Martínez, uno de nuestros mejores colaboradores, que estaba trabajando en una investigación, apareció muerto en la alberca de mi casa del campo, en Aroche. Según la Guardia Civil, lo desnucaron de un golpe y lo echaron al agua. El cortijo estaba todo patas arriba como si hubieran hecho un registro.

—Como investigador privado, la ley no me permite intervenir en casos criminales. Aunque algunos policías pueden hacer la vista gorda, sobre todo si les ayudo, la Guardia Civil es más estricta. No puedo hacerme cargo del caso, lo siento.

—Conozco la ley, y no le pido que investigue el asesinato. Lo que quiero es que busque algo para nosotros.

—¿Qué quieren que busque?

—El cortijo estaba todo revuelto y faltaba el ordenador de Pepe y buena parte de sus papeles. Seguramente buscaban algún documento. Quiero que vea si puede encontrar los materiales y reconstruir la investigación que Pepe tenía entre manos.

—¿Y si se lo llevaron todo?

—Entonces, usted habrá trabajado en vano y yo habré perdido mi dinero. Pero conociendo a Pepe, algo tiene que haber.

—¿Por qué lo dice?

—Pepe era muy minucioso. Y no era la primera vez que se cruzaba en una investigación con alguien dispuesto a poner trabas. Hace unos años le quemaron el coche con todas las notas y pruebas de un caso dentro. Desde entonces, de todo lo que hacía, guardaba siempre varias copias. Generalmente en distintos sitios. Y no hemos dado con los archivos de seguridad de este trabajo.

—¿En qué trabajaba?

—No era amigo de darnos muchos detalles hasta que encarrilaba un trabajo. Decía que si nos contaba algo por adelantado a los directores de agencia, nos poníamos nerviosos y lo único que hacíamos era presionar y apretar. Mantenía que la fruta de la investigación madura a su ritmo, y no al de los directores.

—Pero algo le diría.

—Me dijo que trabajaba en algo sobre subvenciones en energía solar, y que creía que podía haber algún fraude sonado.

— ¿Cómo empezó la investigación?

—Al parecer, algún amigo, o algún contacto, le había soplado algo de fraude en la energía solar.

—¿Sabe dónde le había llevado el hilo del asunto?

—Sé que al principio estuvo rondando el edificio de Abengoa, en Palmas Altas, porque me llamó para preguntarme si teníamos algún contacto allí.

—¿Y qué hacía en la Sierra de Huelva? Me ha dicho que estaba en un cortijo de la agencia. ¿Estaba de descanso?

—El cortijo no es de la agencia, sino mío. Y no estaba de vacaciones. Me dijo que tenía una pista por allí cerca, aunque no me dijo dónde, y le ofrecí que se quedara allí. Así le salía gratis y a mí me cuidaba un poco aquello.

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