Temporada

Fecha edición: diciembre 2013

@2013, María Laura Coppié

Foto: Fernando Prats

Derechos exclusivos de edición en castellano reservados para todo el mundo:

Signo Vital Ediciones Digitales

Arengreen 1548 - Depto 3 - CP C1405CYV - Buenos Aires - Argentina

ISBN 978-987-3610-14-1

Poesía Argentina. I. Título - CDD A861

Fecha de catalogación: 16/12/2013

Editado en Argentina

Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de portada, puede ser reproducida, almacenada o transmitida en manera alguna ni por ningún medio, sin permiso previo del editor.

Presentación del Autor

Temporada

María Laura Coppié

A mis hombres

-mi soleado hijo,

mi hermano adorado,

mis papás,

ellos-

quienes de la manera más tierna

o de la más tremenda

depositaron en mí la poesía.

Y a mis mujeres,

las otras yo,

que son absolutamente todas las palabras.

Prólogo

En Temporada, María Laura Coppié (Malala) se embarca en un compromiso pasional con la palabra frente a la caída. Encuentra en ella una ruta posible, aunque sinuosa, hacia un horizonte renovador.

Su poesía explora los límites de un entorno que nos es cotidiano, los rincones en que se esconden los sentimientos más hondos. Expone en “carne viva” los fracasos del alma. Pero cuando todo está perdido, la palabra no desiste al embate y decide emprender un viaje, una partida. Se embarca en un Crucero, que es a un mismo tiempo buque de guerra y de placer, que se interna en la inmensidad de lo desconocido, y navega hacia lo que parece ser una isla. Sus palabras no buscan esa isla, simplemente van descubriéndola dentro del Hombre. Cada uno como un terrón de tierra imposible de abarcar. Isla que es afecto y furia, esperanza y desencanto, siempre fragilidad.

Nada es a ciegas, María Laura delinea un mapa como elemento esencial en el que el Hombre pone el cuerpo para trazar los límites. A veces este viaje cuesta la vida, pero siempre no hacerlo es entregar el alma.

Temporada nos permite dividirnos en dos: una mitad queda varada en tierra, la otra naufraga para mirarse desde la lejanía. Entre tanto logra preguntarse, “¿Volveré alguna vez la tierra firme?/ ¿Tendré aún estos pies?/ ¿Regresaré entera de estos viajes a las costas de mí misma?”.

Las posibles y variadas lecturas que puede originar Temporada son siempre renovadoras. Un discurso meta-amoroso que se vuelve carnal por momentos, y por momentos reflexivo. Testamento escrito con el “último aliento” de una búsqueda que al fin no encontró “otro final para esta historia”. Poesía que nace tierna y cruel, y se enfrenta al mundo. La voz de lo que nace “retumba/ en las amígdalas del mundo”.

Malala desnuda a la poesía para que en ella se vea el alma, la belleza trasparente de la palabra hecha vida, voz escuchada en medio de un silencio que tiende a doler. Esto es lo que alimenta con mayor plenitud el fervor herido de un Tiempo que avanza sin más.

Entre estos versos se desata una guerra interna, un contrapunto entre el amor y el desamor, entre el deseo y el desencanto, entre la fragilidad y la mujer “que camina permanentemente/ para que el mundo gire”.

El libro traza ciertas analogías temporales: en Primavera-Verano todo se renueva, todo está por nacer luego de haber sufrido la tempestad de un crudo Otoño-Invierno.

Asimismo, y no por casualidad, conforma una cronología de hechos cotidianos, una cartografía del sentimiento humano. Cartografía, también, de lo cotidiano: la cama como un territorio hostil en el que se baten a duelo un alma contra “la soledad instalada/ como niebla” que quiere cegarlo todo.

El acento de la poesía de María Laura Coppié está puesto en la raíz misma de la emoción humana. Una mujer que, mientras mira a su hijo jugando, se pregunta sobre cómo volver a tierra firme; la muerte, que en forma de sismo, borra las huellas del pasado; el corazón, que puesto en manos de otro, deja olvidado el mundo sensible. Todos estos elementos construyen una poética como puente entre la tragedia y la liberación en un acto íntimo por revelarnos los detalles de la vida cotidiana, y así crear nuevos significados.

Malala sabe cómo arrancar la esencia de las cosas. Sabe cómo iluminar los sentimientos desde el interior de los cuerpos.

Rodrigo Illescas

Otoño-Invierno

Réquiem

Yo, la que mata

arañas con perfume,

ahora hablo

con palabras de odio,

con oscuridades y abismos,

nombro muertos.

Tomo tus letras

y tus manos de hiedra

a cambio de la sangre,

los hielos, las lágrimas.

Todo lo aniquilo.

No florezco,

me desintegro,

me entierro.

Soy toda duelo.

Me duelo toda.

Me nublo,

me distraigo,

me mareo.

Velándonos,

la luna

pierde una pestaña

sobre nuestro postre.

4 de la mañana

cuando tu mano

es de sal

sobre mi carne viva

o si tu fuego

me quema las pestañas

y hasta

los jazmines hieren

cuando lo negro

no importa

porque la furia en mis ojos

alcanza como todo brillo

y si tu voz se

quiebra en la mentira y el olvido

te dejo amor mío

dormir para siempre

mi sueño

te dejo

Develación de los ciruelos

A Pato

Se nos van

sin saber

dónde

ni cuándo.

Con el manojo de llaves

que abre todas las puertas:

las de ir a jugar

y las demás.

Con las valijas de sueños,

con las fotos no sacadas,

con las eternas madrugadas.

Y se pierden las esquinas,

se nos borran los mapas,

las margaritas

nacen todavía más pálidas.

Olvidamos simplemente

cómo ir de safari

por nuestras vidas.

Si los amigos se van

ni nosotros nos llamamos.

Callamos para siempre.

Naufragamos.

Para siempre.

Pobre jueves de mayo

Duele.

Lastima.

Hiere

y no cicatriza.

La desconfianza,

el no creer,

no creérsela del todo,

es lo que se convierte

en sal en la boca.

Arde.

Arde tanto

que no puedo hacer más

que trepar hasta la rama más alta

y hacer un clavado

en la profunda pileta de mi orgullo.

Al rescate

A Fer, por todo eso

En una bolsa olvidada

me esperaba

tu callada remera azul.

Desteñida y arrugada

-hace ya más de un año

que tu adiós se hizo

exilio-,

decidió ser por hoy

timón de mi desesperanza,

desbocado consuelo de recuerdos

de lo que no fue,

que nunca alcanza.

Lo familiar de tu piel

abrigando mi espalda

acunando mi alma

secó lágrimas embalsamadas

engañó a la silenciosa vigilia

tejió forma y deseo

abolió la distancia.

Acurrucada en mi mano

tu memoria

pasa un trapo

y sacude fuerte fuerte

esta realidad de saña.

La angustia es apenas

una mancha en el mapa.

Aniversario

Todavía duermo sus pesadillas

como mías.

No soy

ni mi propia salvación.

Enhebro encanecidas mañanas.

Desde el espejo

me mira hondo

esta opaca versión.

Dejo el corazón

colgado en el placard.

Me pruebo fracasos.

Abro la boca

desnuda de palabras.

Los clavos siguen

desangrándose en óxido.

Y llevo encima

ese vampiresco revolotear

en la boca del estómago.

Todavía encuentro huellas

secreteando.

Queda lejos

la otra orilla de la cama.

No confiar ni en mí

fue su testamento.

Ya casi un año.

Las paredes

aún no cicatrizan.