La memoria del tiempo

© 2015, Javier Torras de Ugarte

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño y tratamiento digital: Dto.gráfico Ed.Amarante

Portada: Detalle de “Los acantilados blancos de Runge” de

Caspar David Friedrich, sobre fotografía de Colin Brown.

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. Marzo, 2015

ISBN: 978-84-16214-77-8

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A mi familia y amigos, todos los que caben en mi memoria

Isla de Pohnpei, en un momento indeterminado hace varios siglos

Las mujeres del poblado apuraban las últimas horas antes de la festividad del noveno mes reuniendo hojas de plátano e hibisco para preparar el sakau. En la preciosa ciudad de Nan Madol el sol se estaba poniendo y, asomándose sobre uno de sus muros de piedra, cualquiera podía ver las luces del fondo del mar sobreponerse a los arrecifes de coral que rodeaban la isla.

La futura reina Oleusa estaba siendo preparada por el resto de mujeres de su corte, mientras los hombres arrastraban piedras esforzadamente de un lado a otro para formar un círculo perfecto en el extenso patio fortificado de la ciudad. Allí, en plena noche, el fuego llamaría a la gran madre Lemuetu implorando lluvias, buenas cosechas y el renacimiento de todos los pobladores de Pohnpei.

Oleusa era una mujer bella de rasgos firmes. Su cabello largo, espeso y ondulado le caía sobre los hombros inundando su tostada piel de una marea azabache. Su torso siempre estaba desnudo en memoria de la gran madre; sus pechos eran los que simbolizaban la abundancia, la salud y la fertilidad, como los de Lemuetu, y colgaban firmes asomando entre su pelo. No obstante portaba joyas dignas de la reina que iba a ser, collares de oro y platino con incrustaciones de piedras preciosas, una diadema con nueve perlas, brazaletes, pulseras y anillos de lo más variado. De su cintura colgaba la falda ritual de los Sau Rakim, los poderosos sacerdotes que rendían culto a la piedra de Salapwuk, en el reino Kiti, muchos siglos antes despoblado.

La princesa era orgullosa y sus ojos, de un negro intenso, podían doblegar a cualquiera… menos a Noeuf. Noeuf era de la misma edad que Oleusa y de niños habían jugado juntos en la plaza de Nan Madol, a los pies de la montaña camino de Salapwuk o en los manglares que se anegaban de agua con la marea alta. También asistieron juntos durante mucho tiempo a las enseñanzas del sumo sacerdote Sau Rakim, formándose dentro de la pequeña selección de mujeres y hombres que formaban el consejo de la isla de Pohnpei. Pero algo sucedió cuando cumplieron dos veces los nueve años.

El nueve era el número sagrado de los habitantes de la isla de Pohnpei y, aún más, de los pobladores de Nan Madol. Cuando un niño cumplía nueve años sus padres debían elegir su destino. Si su linaje era reconocido y sus antepasados numerosos, podía ser sacerdote o constructor, las dos ocupaciones de mayor estima dentro de los ciudadanos normales. Si no era sí, debían ser cazadores, los más fuertes, o agricultores, sin duda los habitantes más despreciados por sus semejantes. Solo los pertenecientes a la sangre real podían ocupar un puesto en el Sau Rakim, la secta que dirigía la política y la religión de toda la isla. Cuando se cumplían dos veces nueve años, se consideraba que el iniciado ya estaba preparado y debía integrarse en el trabajo para el que se había ordenado y obedecer a sus superiores.

Fue en aquella celebración cuando Oleusa entendió lo que estaba sucediendo. Ella siempre había pensado que Noeuf sería suyo y podría encumbrarlo como su consorte, pero él, sobre todo en los meses precedentes a la festividad, parecía estar pensando algo muy distinto. Aquel día en el que Oleusa sería nombrada sucesora de la reina y Noeuf sumo sacerdote del templo de Salapwuk, el joven se disgregó de los bailes tribales que tenían lugar en torno a la gran hoguera, para pasear por las playas de arena fina en compañía de Lilith. Oleusa, intrigada, siguió a la pareja ocultándose en la espesa jungla y guiada por las luces que, desde los fondos marinos, iluminaban todos los alrededores de Pohnpei. Y entonces los vio. Lilith se sentaba a horcajadas sobre su Noeuf y, con violencia, se sacudía acariciándole los cabellos y besándolo aquí y allá.

El odio de la futura reina se desbordó. Cuando estaba nerviosa solía morderse el labio inferior y aquella noche lo hizo hasta que la sangre brotó espesa.

Aún oculta entre las palmeras, observó cómo Noeuf se despedía de su amante y regresaba por el sendero al interior de las murallas de Nan Madol. Lilith permaneció unos minutos a la espera escuchando el rumor de las suaves olas que morían en la orilla, y contemplando la miríada de luces que, temblorosamente, acuciaban el agua del mar.

La fiesta continuó y Oleusa, sin lugar a dudas la mujer más bella de la isla, fue iluminada por los fuegos de todas las familias, las cuales la saludaron portando sus antorchas y entregando los mejores regalos que eran capaces de dar. Todos bebieron un riquísimo sakau, la bebida ritual, y por último se bañaron, de uno en uno, en el sagrado manantial de agua salada que surgía desde las profundidades hasta el interior de la ciudad.

Allí tuvo lugar el primer acto de venganza de Oleusa. Lo dispuso todo para que Lilith fuese la última en bañarse y, cuando iba a ser su turno, la inmensa hoguera que quedaba a la espalda de los habitantes de Nan Madol se consumió.

Nadie estaba mirando, pero todos pensaron que habían sido los antiguos dioses quiénes habían apagado el fuego. En su mayoría creyeron que era una señal y que la gran madre no quería que Lilith se bañase y fuese ordenada sacerdotisa de Salapwuk, pero Oleusa ordenó que se hiciera de nuevo el fuego y que la fiesta continuase.

Cuando la luz regresó, los músicos entonaron sus ritmos repetitivos como si fuese un bordón y Lilith se metió en el agua, temerosa. La muchedumbre estalló en aplausos al comprobar que nada sucedía y que el desvanecimiento de la hoguera había sido tan solo un accidente, pero en seguida se vieron obligados a cambiar de opinión. La muchacha, que también cumplía dos veces nueve años, comenzó a convulsionar y a agitarse de un lado a otro. Sus ojos se pusieron en blanco y se hundió. La música se silenció de pronto y tan solo se escuchó el crujir de la madera en el fuego y los lamentos de los familiares de Lilith. Ni siquiera Noeuf se atrevió a gritar o llorar; sabía que si lo hacía delataría su relación, y aquello podía conducirle a la pena de muerte.

Tras unos segundos de suspense el cuerpo de Lilith salió a flote. Tan solo se veía su espalda desnuda, llena de arañazos y mordiscos. Cuando su madre consiguió acercar el cadáver y tiró de su espalda, descubrió que su cabeza había desparecido, así como sus manos y sus pies. De pronto salieron a flote otros cuerpos, estos oscuros y estilizados. Nueve anguilas se removieron en el agua del manantial, y todos supieron que los dioses habían hablado. Dejaron el cuerpo de Lilith para que las anguilas diesen buena cuenta de él y continuaron con la fiesta. Solo Noeuf se mostró profundamente dolido por lo acontecido, pero aún así intentó disimular y contener sus lágrimas.

La anguila era la serpiente de Pohnpei, el animal más sagrado de todos, la representación terrenal del dios de la muerte. Que las anguilas se hubiesen comido a Lilith quería decir, sin lugar a dudas, que el dios la había reclamado para su ciudad subterránea, justo debajo de Ponhpei, la Ciudad Sin Nombre o la Ciudad de Nadie, como era conocida en la isla. Era un honor para toda su familia, pero el hecho no podía comentarse: las acciones de los dioses no eran asunto de los hombres, tan solo de los sacerdotes de la secta de Sau Rakim.

Poco después de aquello la reina murió y Oleusa ascendió al trono de Nan Madol. Fue coronada en el templo de Salapwuk, junto a la piedra que había sido el origen de toda la isla. Noeuf, sin embargo, desestimó ser sacerdote del Sau Rakim y entró en la secta de los tsamoro, inferior en condición a la anterior pero también dedicada al culto a los dioses. Allí, pensó, podría desempeñar el que había sido su sueño desde siempre: el arte. Los tsamoro solían organizar las reuniones de sus superiores y se encargaban de que los templos estuvieran siempre en condiciones y de que se honrase a los dioses como era debido. Así, solían hacer pinturas de caza simbolizando que entregaban comida a sus dioses, o pintaban a los difuntos empujándolos a la Ciudad de Nadie.

Noeuf adoraba pintar, por ello no tuvo problemas para entrar en la secta de los tsamoro. De este modo también se alejaba de Oleusa, pues en su fuero interno estaba convencido de que ella se había encargado de matar a Lilith.

Lilith era una criatura diferente a los demás habitantes de Ponhpei. Su piel era mucho más clara y su pelo se asemejaba más a la fina arena de la playa que a las algas que anegaban los manglares. Su voz era delicada y suave como la brisa vespertina y su sonrisa podía hacer tronar a los dioses del cielo. Por todo eso Noeuf estaba profundamente enamorado de ella, la deseaba, la adoraba: era su diosa.

Oleusa nunca olvidó a Noeuf aunque cada vez lo veía menos. No obstante se centró en su deber como reina y continuó su camino de iniciación en el culto a la mayor parte de los dioses, sobre todo en el de la gran madre Lemuetu, que era el que le correspondía como reina.

Para conmemorar el noveno mes del noveno año de su mandato, los tsamoro restauraron la mayor parte de los templos de toda la isla, desde el de Salpwuk en el reino Kiti hasta los que se encontraban extramuros de Nan Madol. La reina debía visitarlos todos ellos para honrar a los dioses y agradecer que sus pechos aún fueran firmes y, por tanto, los habitantes de Pohnpei pudieran gozar de la abundancia, pero su ira se desató en un templo cercano a Salapwuk, en la ladera de las montañas. Ya lo había intuido en el templo de la piedra, el más importante de cuantos había, pero en el siguiente que le tocó visitar de vuelta a Nan Madol, lo vio claro: todas las representaciones de la reina en las nuevas pinturas de los templos tenían el rostro de… ¡Lilith!

No quiso visitar más templos y regresó de inmediato a Nan Madol. El consejo del Sau Rakim se reunió nervioso al no saber qué le sucedía a la reina, pero ésta los tranquilizó y ordenó a los tsamoro que creasen una escultura de la gran madre para poder honrarla en la festividad.

Como venía siendo normal, los tsamoro, ajenos al enfado de la reina por sus pinturas, pasaron el encargo a su más genial artista: Noeuf, y éste lo aceptó sabiendo que aquello traería terribles consecuencias.

El noveno día del noveno mes del noveno año del mandato de Oleusa, estaba llegando a su fin. La reina ya estaba preparada, luciendo todas sus joyas y sus generosos pechos en el trono instalado en el centro de la ciudad. Todos los habitantes de la isla estaban obligados a asistir a la fiesta y a entregar regalos a la reina, así que las murallas estaban abiertas de par en par.

El verano aún se resistía a dar paso al lluvioso otoño y la noche era cálida y agradable. El fuego se extendió por toda la muralla en grandes hogueras, nueve en total, que rodeaban la ciudad protegiéndola, y la música, tan solo un murmullo incesante y repetitivo, anunció a todos que la fiesta había comenzado. Los hombres sirvieron el sakau y las mujeres, sobre todo las matriarcas, se sentaron junto al fuego a degustar los más deliciosos manjares.

La reina recibió a todos sus invitados y aceptó de cada uno de ellos, no sin cierto desprecio, los regalos que le entregaban. Ella solo esperaba la visita de Noeuf, quien entregaría la dádiva que ella más esperaba, pero los tsamoro se hicieron de rogar.

Ya había transcurrido un buen rato de la fiesta cuando la secta llegó a Nan Madol. Entraron a la ciudad con sus capas que los cubrían desde la nuca hasta los pies, dándose toda la importancia de la que carecían. Y Noeuf, no otro sino él, se acercó hasta la reina y, sin arrodillarse y sin mostrar símbolo alguno de respeto, le entregó la figura de la gran madre envuelta en un lienzo.

Oleusa sonrió, sabía lo que sucedería a continuación. Se puso en pie, quedando por encima de su invitado y, en otro tiempo, amado, y destapó la figura. Todos quedaron horrorizados, no por la fealdad de la escultura sino más bien por todo lo contrario. Todas las representaciones de la gran madre eran muy similares: una figura casi amorfa donde solo se distinguía la cabeza, los pechos y el sexo, todo lo que ellos podían necesitar de una madre. Pero la escultura de Noeuf era una mujer, de eso no cabía duda, una mujer bella y estilizada: perfecta. Y, por supuesto, con el rostro de Lilith. Nadie reparó en ello como nadie había reparado en las pinturas de los templos. Para todos los habitantes de Pohnpei, aquel rostro no era más que una idealización, pero Oleusa veía sin género de duda cada una de las facciones de Lilith y su rabia crecía por momentos.

—Así que, buen Noeuf, es esto lo que ofreces a tu reina —dijo en tono suave—. La figura de una zorra transformada en diosa. ¿Ofendes a los dioses mostrándolos como seres humanos? ¿Quién crees que eres tú para reírte de los dioses, buen Noeuf, y poner en peligro a todos mis súbditos?

Noeuf, subiendo al último escalón del pódium sobre el que estaba el trono y poniéndose a la misma altura que Oleusa, se acercó a ella y le susurró al oído.

—Mientras la escultura perdure, Lilith seguirá viva en ella.

Oleusa no pudo soportarlo más y abofeteó a Noeuf con todas sus fuerzas. La música se paró de sopetón y algunos guardias subieron tras Noeuf para apresarlo. La reina lanzó la escultura a la hoguera y escupió sobre el rostro del escultor, a quien ya se llevaban a rastras fuera de la ciudad.

Cuando la reina escupía sobre uno de sus súbditos, la vieja tradición afirmaba que lo maldecía durante nueve generaciones de ochenta y un años cada una de ellas.

Oleusa se disponía a continuar con la fiesta cuando una fina lluvia se deslizó sobre Nan Madol; las nueve hogueras que debían proteger la ciudad se fueron apagando de una en una, y ni siquiera los fuegos de las familias, que portaban las matriarcas, permanecieron encendidos.

En las tinieblas de la maldición, los sabuesos de la Ciudad de Nadie se extendieron aquella noche por la oscuridad de Nan Madol asesinando a los habitantes de la isla de Pohnpei. Los gritos de horror se sucedieron y algunos guardias y cazadores intentaron encender de nuevo algún fuego, pero la lluvia se convirtió en tormenta y los relámpagos cayeron llevando la destrucción al pueblo de Oleusa.

La noche fue larga y los dioses tuvieron la oportunidad de cumplir su venganza. La lluvia inundó Nan Madol hasta que nadie pudo permanecer allí, y solo la reina y algunas de las familias pertenecientes al Sau Rakim pudieron refugiarse en el templo de Salapwuk, en lo alto de la montaña.

Las lluvias duraron nueve días, como correspondía al inicio del otoño, y después no quedó pueblo que reinar. Las murallas de Nan Madol estaban en su mayoría derruidas por los rayos caídos durante la tormenta, y el agua, que bajaba en torrentes desde la ciudad hasta los manglares, se había llevado por delante parte de la pobre cimentación de las casas de piedra.

Cuando Oleusa regresó a Nan Madol comprendió que su reinado había terminado. Así también lo entendieron el resto de miembros del consejo del Sau Rakim, que ajusticiaron a la ya antigua reina en el patio de la ciudad, entre las ruinas. Sus pechos se habían caído tras el diluvio y se habían secado. Ya no traería abundancia a la isla.

De entre los restos de la ciudad hubo dos cosas que se lograron rescatar: una fue la diosa de barro que había esculpido Noeuf, la otra el propio Noeuf. La nueva reina, que acababa de cumplir dos veces nueve años, sintió temor de destruir aquella figurilla maléfica, pues todos creyeron que el hecho de que Oleusa lanzara la diosa al fuego había desencadenado el diluvio y la destrucción.

—Buen Noeuf, ignoramos qué dioses te llevaron a esculpir esta figura que tanto mal nos ha traído, pero son dioses que no queremos que habiten entre nosotros. Se te pidió que esculpieses a la gran madre y en cambio la ofendiste mostrándola como… —la joven reina buscó las palabras adecuadas entre los miembros del consejo, pero ninguno la ayudó. Temiendo ofender de nuevo a los dioses dejó la frase sin acabar—. Tu castigo será el emparedamiento en el templo de Salapwuk. Que Lemuetu te perdone y te tenga en su honra. ¿Tienes algún último deseo?

Noeuf estaba completamente destrozado. Cuando se desató la tormenta a él lo estaban llevando fuera de la ciudad a rastras, propinándole tantos golpes como eran capaces los guardias. Pero no tardó en añorar aquellos golpes, pues tras ello pasó nueve días bajo la lluvia, en lo alto de un árbol que se zarandeaba de un lado a otro por los fuertes vientos. Los relámpagos abatieron todas las palmeras de su alrededor, pero la suya resistió. Bebió agua del cielo y comió cocos y hojas de palmera hasta que sus fuerzas le impidieron continuar amarrado a la gruesa rama que lo sostenía y cayó al barro. Los guardias que lo encontraron lo habían confundido con uno de tantos cadáveres, pero seguía vivo.

—Sí, mi reina. Deseo ser emparedado con la figura que esculpí.

El escultor sabía que la diosa con el rostro de Lilith había sobrevivido al fuego y a la tempestad, porque la había visto en el templo al que lo habían llevado junto a otros objetos recuperados. Todos los miembros del consejo se miraron horrorizados, pero ninguno se atrevió, una vez más, a abrir la boca.

—Buen Noeuf —tomó la palabra la reina—, a la vista está que, quien quiera que sea esa diosa que esculpiste, no quiere que la figura sea destruida, así que si ese es tu deseo se te concederá.

Mientras los guardias de la reina construían el muro que debía aislarlo del mundo exterior y condenarlo a una muerte lenta y horrorosa, Noeuf sonreía feliz junto a su diosa de barro.

23 de diciembre de 1595, isla de Pohnpei

Ya era el mes de diciembre cuando la nave San Gerónimo, capitaneada por el portugués Pedro Fernández de Quirós, avistó el archipiélago de las Islas Carolinas. Habían pasado meses de calvario por el océano Pacífico y habían perdido las otras naves que participaban en la expedición: el galeón Santa Ysabel, la galeota San Felipe y la fragata Santa Catalina.

El volcán Tinakula había hecho desaparecer la Santa Ysabel, perdida entre el humo denso y negruzco. Pedro Fernández de Quirós no echaría de menos a Lope de Vega, capitán de la misma. Los otros dos barcos se habían perdido en la maraña de islotes y atolones que debían ir esquivando, probablemente encallando en algún arrecife de coral de los que poblaban las orillas o en cualquier manglar traicionero.

La expedición había estado comandada por don Álvaro de Mendaña y Neira, el gallego, como todos lo conocían. Nadie había querido financiar su viaje en busca del mítico puerto de Ofir, desde donde, según la Biblia, el rey Salomón recibía un cargamento anual de oro, plata, piedras preciosas, sándalo, monos y pavos reales. Su primer viaje en busca de Terra Australis Incognita había concluido en tragedia, y su reputación estaba por los suelos. Tampoco contaba ya con la protección de su tío, virrey de Perú e instigador de la búsqueda de todos los tesoros incas, pero entonces apareció un personaje extraño y oscuro a quien el capitán no tardó en relacionar con el maltrecho rey Felipe.

Don Diego Sánchez Coello se presentó como pintor y diplomático de la corte de Madrid. Apareció en Lima uno de esos días calurosos de enero, cuando Álvaro de Mendaña mendigaba aquí y allá un presupuesto y varios barcos con promesas de tesoros nunca vistos y paraísos tropicales. No mencionó al monarca, por supuesto, pero nada más presentárselo don Álvaro, el portugués distinguió el porte regio de los hombres cercanos al gran Felipe II, que se retorcía enfermo en su corte.

No le importaba en exceso, pero tampoco le agradaba su presencia. En cualquier caso financió toda la expedición y no puso reparo alguno a las exigencias del gallego, quien se llevó a su mujer y parte de la familia con la intención de fundar una colonia en la isla que pensaba descubrir.

El 16 de junio partieron del puerto peruano de Paita, donde habían hecho escala desde El callao las cuatro naves cargadas con esclavos, soldados, marineros, botánicos, zoólogos, varios frailes franciscanos, familiares de los hombres importantes y Diego Sánchez Coello. También llevaban un buen abastecimiento, herramientas para construir cabañas, animales, semillas y Biblias, muchas Biblias.

En realidad nadie sabía qué iban a encontrar y cada uno parecía tener un objetivo bien distinto. Álvaro de Mendaña estaba convencido de que encontraría el puerto de Ofir y descubriría una isla llena tesoros donde se establecería junto a su familia. El propio Pedro Fernández de Quirós aspiraba a encontrar el gran continente del sur del Pacífico, aquel que aparecía en tantas y tantas leyendas. Los franciscanos, incómodos, pretendían extender su fe tanto como fuera posible, aunque a poder ser sin la necesidad de desembarcar y regresando pronto al Perú. Los botánicos y zoólogos, por el contrario, deseaban desembarcar cuanto antes y en tantas islas como fuera posible, ansiosos por estampar su nombre en los libros más maravillosos que custodiaba la gran biblioteca de El Escorial. Los soldados, a nadie se le escapaba, aprovechaban aquellas expediciones para dar rienda suelta a su sadismo. Mataban a cuantos hombres podían y violaban a todas las mujeres y niñas que se cruzaban en su camino.

Y por fin estaba Diego Sánchez Coello, cuyas intenciones eran desconocidas. Aportó todo el dinero necesario y pagó de más a marineros y mercenarios. Tan solo puso una condición: debían desembarcar en la isla de Pohnpei.

Pero nada había salido como lo hubiesen deseado. Pedro, marinero experimentado y devoto de la Virgen, jamás se había enfrentado a temporales tan fuertes ni a olas tan altas.

Un mes después de comenzar el viaje, cuando los marineros aún estaban tranquilos pese a las constantes tempestades nocturnas y al ir y venir de las poderosas ondulaciones, alcanzaron las Islas Marquesas. Las grandes naves echaron ancla aún en el océano y los exploradores tomaron tierra en las barcazas. Ni el portugués ni Diego Sánchez Coello quisieron desembarcar, sabedores de que aquel no era su destino. Tampoco la mujer de Álvaro de Mendaña, doña Isabel de Barreto, lo hizo. Sin embargo, ordenó a su esposo que bautizara aquellas islas con el nombre del actual virrey, García Hurtado de Mendoza, Marqués de Cañete, para así ganarse su favor.

Los botánicos disfrutaron con la abundante vegetación de las islas y los zoólogos capturaron tantos lagartos, mariposas e insectos como les fue posible. No encontraron, sin embargo, oposición alguna de los pobladores y los soldados se quedaron sin poder actuar.

El 5 de agosto se echaron a la mar de nuevo, tras un par de semanas tranquilas en las que el portugués capitán del barco principal, Diego Sánchez Coello e Isabel de Barreto, hicieron buenas migas mientras bebían ron por las noches en la cubierta del castillo de popa, bajo un cielo estrellado y sobre un mar extenso desde cuyos fondos llegaban luces de maravillosos colores.

Casi un mes después habían llegado a la isla de Pukapuka, como era conocida por los incas, pero apenas se detuvieron, y a la semana siguiente llegarían a Niulakita, la isla solitaria. Allí aprovecharon para hacer acopio de algunos víveres, pues las abundantes reservas con las que habían partido de Paita empezaban a escasear.

Frutas de lo más variado, hortalizas y una buena cantidad de peces y mariscos fue el botín que se llevaron. Los esclavos, en su mayoría arrancados de sus familias en islas muy parecidas a aquella, se negaron a hacer noche en La Solitaria, reflejándose el pavor en sus miradas. Nadie entendía lo que decían, pues hablaban un lenguaje arcano y olvidado, pero tampoco hubo quien se opusiera a sus deseos de regresar al barco, pensando que tal vez aquella isla no tenía habitantes por alguna razón en concreto.

Después de su visita a Niulakita todo comenzó a ir a peor. Los esclavos estaban muy nerviosos y agitados según las naves seguían su ritmo lento y acompasado entre islas de menor rango y atolones. Pronto el paisaje se convirtió en una amenaza, pues las islas estaban cada vez más juntas y los grandes barcos de la expedición apenas podían maniobrar y temían encallar en cualquier lugar.

La tercera noche regresó la tempestad. Los vientos agitaban las recogidas velas y los mástiles con violencia, y las olas rompían contra los cascos de las embarcaciones. Pedro Fernández de Quirós se temió lo peor y dio orden de seguir rumbo sur alejándose del laberinto de islas. La San Gerónimo era tan grande como la Santa Ysabel, pero no tardó en salir a mar abierto donde, si bien el viento era más fuerte, no tenían con qué chocar. Las últimas maniobras, doblando el cabo de una isla coronada por un volcán, fueron realmente maestras. La galeota San Felipe y la fragata Santa Catalina no tuvieron los mismos problemas; con un peso muy inferior al de sus hermanas mayores, las embarcaciones doblaron cuantos cabos encontraron y se hicieron a mar abierto.

Pedro escrutó en la oscuridad de la noche desde la cubierta esperando ver a la Santa Ysabel tomar océano. Solo los relámpagos rasgaban el cielo e iluminaban el volcán, pero no parecía pasar nada más. La lluvia arreció y el viento empezó a empujarlos de nuevo contra las islas, así que decidió que no podían esperar más y dio orden de alejarse.

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