SIGLO XXIII. PARADIGMA

Ascensión del futuro

© 2013, Javier Berzosa

© Edición ebook Editorial Amarante

Diseño de portada: Dto.gráfico Ed.Amarante

http://editorialamarante.es/

Editorial Amarante. abril, 2013

ISBN: 978-84-941249-8-3

* * *

Los océanos tienen la respuesta.

* * *

El cielo tiene la llave que abrirá vuestras mentes.

* * *

La tierra no es más que un lugar donde posicionarse y descansar. Habéis obviado tantas cosas que ahora ya es tarde para dar marcha atrás y arreglar vuestro pasado.

* * *

Habéis sido el fruto podrido de este planeta durante miles de años, estamos obligados a actuar.

* * *

Nuestra independencia se basa en vuestra total extinción.

* * *

Ese pedacito de alma que te obliga a defender lo que es tuyo. Ese orgullo tan humano que te hace pelear por lo que crees que es justo... ¿verdad inspector?

PRÓLOGO

¿TE SUENA EL NOMBRE DE DIAMANTE?

Año 2.245, la Tierra estaba siendo azotada por el desastre post-apocalíptico económico causado tras la desaparición de Ibexter y Shylan SL. Durante décadas, fueron ellos los gobernantes absolutos de un mundo que se intentaba alzar hacia el futuro, pero éste no terminaba de levantar cabeza, siendo preso de su avaricia. Las grandes metrópolis mundiales quedaron oscuras, frías, desérticas, corrompida por el poder de las armas y la violencia, traicionada por aquellas corporaciones que juraron ante la OTI (Organización Tratado Internacional) y ante millones de personas defender al pueblo y devolver la paz mundial.

Muchos de los ciudadanos, ante la impasividad de los dirigentes mundiales a rehacer la economía, y la impotencia de no poder hacer nada contra ellos, decidieron emigrar hacia los bosques y montañas de los alrededores, huyendo del desastre que se avecinaba en las ciudades más pobladas del planeta, convirtiéndose así en ermitaños. Día tras día tenían que soportar ver como sus antiguas casas se convertían en refugios para asesinos despiadados, capaces de todo para sobrevivir sobre las cenizas de lo que un día fue el ejemplo de la democracia. Vagabundos y personas que no tenían intención de escapar de su ciudad natal se hacían con el control de las viviendas desocupadas, y de miles de establecimientos abandonados, convirtiéndolos en suyos propios para la realización de negocios ilegales. Después de todo, en los bosques no se vivía tan mal, el aire en su justa medida era limpio, la comida, en su justa medida era mejor y más abundante que en las urbes, y el agua, en su justa medida también, era más pura y desinfectada que las que corría por las cañerías subterráneas de las metrópolis. Después de todo lo sucedido, el calor de los frondosos bosques fue el refugio perfecto para millones de personas que no querían vivir más tiempo controlados por el poder corrupto y desafiante de los que habían gobernado tanto tiempo. La vida en las montañas hizo involucionar al ser humano en ciertos aspectos que tenían ya interiorizados desde su nacimiento en los hospitales. La higiene se convirtió en algo secundario. La educación, la amabilidad y la cortesía fueron sustituidas por la obligación de sobrevivir sólo con la ayuda de sus manos, desamparados, sin ningún gobierno que les arropara, sin ningún político que les prometiera libertad, sin ningún Dios que pudiera cambiar el rumbo de ese nuevo amanecer al que se enfrentaba la Tierra. Los animales que corrían por el bosque pudiendo ser cazados eran pocos, y sin embargo eran muchos los humanos que iban detrás de ellos para alimentarse, poco a poco se fueron creando ciertos parámetros de conductas e igualdades. Las relaciones sexuales entre ellos aumentaron de forma considerable, dando paso al libertinaje y abriendo dentro del círculo de ermitaños dos claros grupos, donde se diferenciaban las mujeres de los hombres, cada cual con su tarea asignada desde el momento en el que nacían. Ellas vigilaban día y noche el terreno conquistado, haciéndose cargo del alimento, del agua recogida y abasteciendo al resto de los habitantes del complejo de cabañas, dando de mamar tanto a sus bebés como a cualquier niño recién nacido que estuviera a falta de comida. Las familias estructuradas como las que habían estado conviviendo en las grandes urbes habían dado paso a un complejo de cabañas de madera y paja, donde nadie era hijo de nadie, y nadie era pareja de nadie, todos tenían relaciones sexuales entre ellos y el número de niños que la primera luz que veían al nacer era la del soleado campo iba en aumento. Mientras, los hombres se movían por los alrededores en busca de suministros para nutrirse, tanto para ellos mismos como para sus vecinos con los que compartían terreno, aunque no fueran familia.

Al otro lado, en la jungla de asfalto, de carreteras y de monstruosos rascacielos, bandas de criminales recorrían las calles en busca de víctimas a las que robar, secuestrar, o negociar con ellos una venta obligada de productos robados en los desolados centros comerciales. Se organizaron importantes mafias que se dedicaban día y noche a vender entre otras muchas cosas, agua potable y generadores eléctricos con los que poder proporcionar luz durante algunas horas. Shylan SL había dejado de exportar al mundo estas dos materias primas fundamentales para la vida diaria. Esa escasez de agua y electricidad la aprovechaban las bandas criminales mejores preparadas y equipadas, para venderlo a precio de oro por su cuenta. Mientras algunos se hundían en la miseria, viviendo y muriendo de hambre y de infecciones en las cloacas, otros se beneficiaban de los pocos hombres y mujeres que aún conservaban miles de Ameros debajo del colchón, aún a sabiendas de que iba perdiendo su valor día tras día. Todavía había quien se podía permitir el lujo de conectarse a un internet censurado, o disfrutar de un vaso de agua limpia libre de parásitos y bacterias. En las calles, decenas de personas morían por días, los cadáveres inundaban las carreteras tristes y apagadas, los cuerpos mutilados, colgados de los semáforos y ventanas, adornaban la mayoría de ciudades que sin previo aviso, dejaron sin luz y agua a miles de millones de habitantes. Vivir entre las oscuras avenidas de las grandes metrópolis se había convertido en una continua y sangrienta guerra civil, que tras la muerte de Charles Dywin y la consiguiente desaparición de Shylan SL, parecía no tener fin. Fueron dos años de batallas sin cesar, dos años donde la humanidad dependía de un hilo tan fino como sensible y quebradizo, dos años que dejaron miles de cuerpos sin vida sobre el frío suelo urbanístico, y sus respectivas almas libres sobrevolando los egocéntricos rascacielos, perdiéndose en la tan soñada eternidad.

Moscú, 16 de Diciembre del año 2.245. El departamento de homicidios de la policía moscovita tenía recluido a uno de los tantos millones de androides del modelo SL-1, que aún después de la muerte de Charles Dywin, seguían andando a sus anchas por las calles heladas del gigantesco país, haciendo las labores enfocadas a la comodidad ciudadana para lo que fueron diseñados.

—Pásenlo hacia la cámara acorazada de interrogatorios, quiero formularle unas preguntas —dijo el inspector jefe de la brigada de homicidios de Moscú: Andrey Volovióv.

El androide entró al interior de la sala, esposado de manos y acompañado por cuatro policías, equipados con las armas necesarias para neutralizarlo en cualquier momento. Fue conducido hacia una silla y se sentó en ella sin oponer ninguna resistencia. Él los miró con cierto aire de tranquilidad, como si no supiera qué estaba pasando, como si no fuera consciente de lo que se estaba desatando en el resto del planeta.

—Señor... mmmm —comenzó el inspector de la policía moscovita revisando unos papeles que tenía sobre la mesa—, veo que no tiene nombre, señor sintético, modelo SL-1, ID: 28072237, fecha de programación del: 28 de Julio del año 2.237, lugar de procedencia: Shylan I+D Corporation, funciones para las que fue usted programado: satisfacer al ser humano en sus labores diarias... —terminó de leer el escrito, y poniéndoselo delante de los ojos del androide.

—¿Es capaz usted de reconocer estas palabras modelo 28072237? —le señaló el folio donde estaban escritos todos sus datos.

—Efectivamente-fui-diseñado-para-mejorar la-seguridad y-convivencia humana. —Dijo aquel robot sentado en la silla y mirando su informe— ¿Qué problema-ha habido-señor-Volovióv?

El inspector se extrañó de que el androide supiera su nombre, se miró la placa de su pecho y se sintió incómodo, así que se la retiró de la camisa y prosiguió.

—¿Sabes leer? —preguntó dubitativo Andrey.

—Afirmativo —le contestó mirándole a los ojos sin apartar la mirada.

—En vuestro dossier informativo no dice nada de que os enseñaran a leer ni cosa alguna relacionada con la lectura. ¿Cómo habéis aprendido?, ¿aprendéis solos o necesitáis la presencia de ingenieros y científicos humanos?

—Formamos-parte de una-centralita-actualizada a diario. Nacemos-con una inteligencia-superior a la de-un humano de-cinco años, durante-nuestros primeros-meses de vida-podemos aprender-moldear-personalizar-escuchar, estructurar, -observar a nuestros creadores-y obtener-los-resultados-deseados. Estamos diseñados con-los mejores-programas de-captación y aprendizaje-de nuestro-entorno.

El androide le dio la vuelta al papel, cogió un bolígrafo de la mesa y comenzó a escribir con torpeza:

"Andrey Volovióv"

El inspector jefe de la brigada de homicidios estaba realmente intrigado con todo aquello. Sólo había hecho falta un par de segundos para que ese robot de brillantes ojos verdes se fijara en su nombre y supiera escribirlo, aunque no hubiese sido programado para ello.

—Así que también sabéis escribir.

—No-todos desarrollamos-las mismas-técnicas. Sólo-escribo-lo que leo-aún no puedo-escribir-lo que escucho-ni lo-que pienso.

—¿Lo que pienso? —Preguntó extrañado Andrey—, ¿en qué piensas?

—En colores-sensaciones-pienso en códigos-en cómo mejorarme-para hacer sentir-más cómodo al-ser humano.

—¿Cómo piensas en colores?

—El color-de la vida-es maravilloso. Nosotros-estamos-sin color-sin vida real, sin embargo-los humanos...el color-de tu-cara me dice-que usted, señor Volovióv, está pasando un-mal momento-ahora mismo. No-se preocupe inspector-no le vamos a-hacer daño. No-tiene nada-de que temer, prosiga-con la entrevista-y déjeme-seguir con mis-funciones —El androide no le quitaba la mirada de los ojos a Andrey y esto le ponía nervioso.

—Señor inspector... —dijo Sergey, uno de los policías que le acompañaba en la sala de interrogatorios— Tiene prevista una reunión con el comité a las...

—Sssshhh —le interrumpió Andrey—, déjame con él unos minutos más, salíos fuera un momento, así se sentirá más cómodo. Os llamaré cuando haya terminado.

El androide miró a los policías y luego volvió a dirigir su mirada hacia Andrey Volovióv.

—Yo-estoy cómodo-señor Volovióv. No tienen por qué irse.

—Yo decidiré si estás cómodo o no. ¿Ha quedado claro?

Él no contestó, se limitó a seguir mirándole, pareciera como si estudiara cada movimiento o gesto que hiciera el inspector. Los cuatro policías que le acompañaban salieron de la sala y Andrey quedó a solas con el androide.

—Su color-también me dice-que usted tiene-cuarenta y-seis-años. Está-operado del corazón-y que-en este-mismo instante-está nervioso señor Volovióv, ¿por qué-me-teme?

—¿Todo eso te dice mi color de piel?

—Efectivamente. Su color-de piel-y las variaciones-térmicas-dadas por todo su-cuerpo, le denotan-cansancio-y malestar en-ciertas partes,-pierde resistencia-señor Volovióv. Debe reposar-más a menudo,-váyase a casa-y deja-que uno-de-nosotros haga-el trabajo-por usted. No-tiene por qué-hacerse más-daño.

El inspector lo miró con cara desafiante, mantuvo su mirada durante unos largos segundos con aquellos dos verdes ojos que brillaban en el interior de la sala, y le formuló otra pregunta.

—¿Le suena de algo el nombre de Charles Dywin?

—No. ¿Debería-de sonarme? —respondió el androide con tono dubitativo.

—Fue el principal motivo por el que estáis aquí. Viviendo, quiero decir.

—No tenía-constancia-revisaré mi-enciclopedia interior-y estudiaré-su-biografía.

—¿Eres consciente de la destrucción casi total del continente artificial de El Sexto?

—Sí. Soy-consciente.

—¿Mediante quién te has enterado?

—Las-noticias-vuelan señor-Volovióv. El-mundo-está-conectado.

El inspector Andrey anotaba cada una de las respuestas que el androide le daba.

—¿Crees que se pudo hacer algo más para defender El Sexto? —levantó la mirada parar observar el comportamiento del robot.

—Seguramente-pero nosotros no estamos-diseñados para-la guerra. Para eso-está el-modelo SL-2. Nos-controla-a nosotros-y garantiza-la seguridad-del ser-humano.

—¿Qué le ha pasado en su cuerpo y en su cara?, está lleno de agujeros y golpes, parece como si su carcasa se fuera a desmoronar en cualquier momento. ¿Tiene un pasado difícil?

—No-lo recuerdo-señor Volovióv. —Se miró el androide las manos y el torso destrozado, sus pequeños motores se quejaban en su interior.

—¿No recuerda si le dispararon hace días o meses?

—Mi-centralita-sólo retiene-lo importante,-y esto no-lo es. Mi-supervivencia-es irrelevante. La-supervivencia-humana-no lo-es.

—Hábleme de Shylan I+D Corporation.

—No recuerdo-nada de mi-creación.

—Hábleme de Charles Dywin entonces.

—Ya le dije-que no-lo conozco-señor Volovióv, hace-menos de un-minuto se lo-dije, no-intente-jugar-conmigo. —Aquel androide parecía controlar perfectamente la situación, incluso parecía tener consciencia del paso del tiempo.

—¿Te suena el nombre de Diamante?

—No.

—¿Está seguro?, intenta hacer memoria.

—Tan-seguro-como que estoy-sentado-delante de usted señor Volovióv.

—Dicen que es uno de los vuestros, y que está creando un imperio en algún lugar de la Tierra, ¿es eso cierto o sólo rumorología sin fundamento?

—Le-acabo de-decir que-no lo-conozco. Usted-me pregunta-las mismas-cosas-dos veces-y no-entiendo por qué-señor-Volovióv.

—Pare de repetir mi apellido, ¿le importaría?

—¿Cómo-desea-que-le llame?

—Llámeme de usted, como me llame es indiferente pero deja de hacerlo por mi nombre, por favor. Me pone extremadamente tenso su tono de voz.

Aquello le estaba poniendo nervioso.

—Estupendo-señor usted.

—Sois muy listos para algunas cosas, pero para otras parecéis muñecos de niños chicos —decía entre dientes Andrey mirando el informe y tachando las preguntas realizadas.

—¿Le suena este jeroglífico? —el inspector le mostró una fotografía de una superficie sólida con la escritura… fue encontrado escrito sobre una roca, sería sólo una chiquillada si esa enorme piedra no se encontrara debajo del Océano Atlántico, a miles de metros de la superficie. Por lo visto esa mierda de escritura brillaba bajo el mar. ¿Qué me puede decir de esos símbolos?, ¿tampoco sabe nada?

—No sé-nada de-esos símbolos señor-usted. ¿Por qué-tendría-que-saberlo? —El androide cogió la fotografía intentando reconocer aquel jeroglífico brillante.

—Lo suponía. ¿Le suena el nombre de Michael Collin?

—No. ¿Debería-de-sonarme?, ¿busco-en-mi enciclopedia-interior?

—Probablemente aparezca en su enciclopedia sí. Fue la última víctima de los veintitrés asesinatos que se le imputan, quizás tenga aún su cara grabada en la centralita.

—¿Asesinato?, no-conozco-ese término.

—No me hagas reír pequeño y metálico hijo de la gran puta.

Andrey se levantó y se puso de cuclillas al lado del androide, mirándole a los ojos fijamente mientras él mantenía su mirada hacia la pared que estaba al frente suyo. Esperó a que el robot reaccionara pero no hubo movimiento alguno por su parte. El inspector se puso en pie y llamó a los guardias, que entraron apresuradamente. Cuando Volovióv dio la orden, empezaron a golpear al androide, tirándolo al suelo y proporcionándole descargas eléctricas y patadas por todo el cuerpo. El sintético no se inmutó, su mirada verde se perdía entre las piernas y no parecía sufrir ni alarmarse.

—¡Levantadlo! —Gritó Andrey— ¡¿Por qué no respondes a los golpes?! —le preguntó señalándole a la cara de forma amenazante.

—No -tengo intención-de hacerle daño-a nadie, tan sólo-quiero marcharme-y seguir-con mis-funciones.

—Veo que tienes la lección muy bien aprendida cabronazo. Tienes suerte de que casualmente no hubiera ningún testigo en esos veintitrés asesinatos, ¿te encargaste de todos los que pudieron observar las escenas?, y ahora no quieres hacernos nada porque sabes que no tenemos pruebas contra ti, ¿verdad?

—Yo-no he-hecho nada. ¿Puedo-irme ya?

Por último, Andrey Volovióv cogió su pistola y le golpeó fuertemente con la culata en la cabeza. El acero del arma se hundió y la mano del inspector se hinchó, amoratándose por minutos. El androide no dijo nada, tan sólo le miró a los ojos.

—¿Puedo-irme ya señor-usted?

—Que gracioso sois los sintéticos —dijo Andrey Volovióv dolorido mirándose la mano— Lárgate de aquí antes de que me arrepienta por ello, ¡dejadlo marchar! —ordenó el inspector a los policías.

—Pero te seguiremos la pista allá donde quiera que vayas montón de chatarra, en Moscú tenemos suficientes problemas como para que vosotros nos los queráis poner más difícil. La situación es bastante delicada y no dudaremos en mandaros a todos a un cementerio de metal, sin juicios ni intermediarios, será un accidente.

El androide se levantó, se despidió amablemente de los policías y de Andrey, que miraba de arriba a abajo como aquella cosa se manejaba con la suficiente frialdad como para aguantar los golpes y casi dar las gracias por ello.

—¿Tienes algún nombre? —le preguntó justo cuando iba a atravesar la puerta de la salida.

—No tenemos-nombres-de origen. Somos "Ascensión Del Futuro". Aunqué-mi padre-adoptivo-me había-puesto-uno personal.

—No sabía que teníais padres adoptivos también, joder vivís mejor que nosotros. ¿Cómo se llamaba su padre?

—No-lo-recuerdo.

—¿Murió?

—No-lo-recuerdo. —El androide se comportaba más serio de lo habitual, no parecía agradarle el tema de conversación.

—¿Qué nombre te había puesto tu papi? —le preguntó irónico Andrey sonriendo y mirando a sus compañeros.

—Le gustaba-llamarme... Príncipe.

—¡Príncipe, bonito nombre! —Exclamó Andrey Volovióv— Pues querido Príncipe, vigila tus movimientos, porque nosotros sí lo estamos haciendo.

El androide cerró la puerta al salir y se marchó lentamente de la comisaría de Moscú, despidiéndose con educación de todos los allí presentes. Una vez fuera del edificio, cientos de robots humanoides andaban por las calles heladas de la capital rusa, unos limpiando el asfalto, otros retirando la nieve hacia las aceras y otros conduciendo aero-taxis...

“¿Qué-estáis-haciendo?”, pensó furioso.

CAPÍTULO 1.

CURTIS, ME PUEDE LLAMAR CURTIS

Océano Índico, El Sexto, 23 de Diciembre del año 2.245, en la isla de El Amanecer Dorado aún se podían apreciar los terribles desastres causados por los rebeldes dos años antes, incluso las vistas al mar eran menos especiales después del baño de sangre que sufrió el continente artificial creado por la ambición de Shylan SL. Curtis era un señor de cincuenta y dos años, de piel clara, pelo pobre y canoso, que dejaba entrever una frente bastante amplia y una coronilla afectada por el paso de los años. Curtis paseaba todas las mañanas por la playa que veía frente a su casa, día tras día. Le gustaba despertarse tan temprano como pudiera, y maravillarse con el placer que le regalaba aquella lujosa isla donde había pasado toda su vida. Pero nada era igual desde la entrada de los rebeldes, las carreteras estaban destruidas en su mayoría, las palmeras habían dejado de alzarse hacia el cielo para formar parte de los escombros que inundaban las calles, y para colmo, muchos de los que destrozaron aquello, seguían viviendo entre la basura y la arena de El Amanecer Dorado. Curtis tenía cada mañana que echar a grupos de personas desamparadas que dormían todas las noches en los jardines de su lujosa mansión. En alguna ocasión, había secuestrado a alguno de los de la comuna, obligando al resto a abandonar su zona, con la amenaza de acabar con la vida del recluso. Pero poco importaba ya, cada uno vivía como podía, y buscaban el escondite donde sobrevivir y alimentarse, y el césped de Curtis era tan húmedo y blando que llamaba la atención de los más necesitados. Él cumplió su amenaza y acabó con la vida del muchacho, era sólo un chico de quince años pero no tuvo problema ninguno en inyectarle una dosis letal de cloruro de potasio directo en vena. Una vez el corazón del chico dejó de latir, lo sacó de su casa arrastrándolo por el césped, delante de sus amigos y familiares que veían como aquel hombre iba a tirarlo al contenedor más cercano a su mansión sin ningún pudor. Cuando volvió, los ocupas ya habían huido de su jardín, cosa que le hizo sonreír a Curtis mientras cerraba la puerta de su casa y se encendía un cigarro. Vivía con su mujer y sus dos hijos, ellos se pasaban el día entero internados en un colegio donde echaban más horas que en su propia casa, ella había perdido toda esperanza en recuperar la isla. El mundo se venía abajo, y con él, el lujoso continente creado para satisfacer las necesidades humanas de los más poderosos: El Sexto. Pero llegó el día en el que se reunieron los seres más importantes del planeta para llegar a un acuerdo mundial, e intentar volver a reactivar la economía que había desaparecido de todos los países, llevándolos a su decadencia.

—¡Marie!, ¡MARIE!, ¡va a empezar el show, no te lo pierdas! —dijo Curtis desde el salón con la televisión encendida.

El debate de los seres más poderosos del planeta iba a ser en riguroso directo, y retransmitido en todas las radios, televisiones, cines y prensa digital del mundo entero, subtitulado y doblado en más de doscientos idiomas, para que todos pudieran conocer de primera mano y sin manipulación alguna el devenir del planeta. Curtis puso los pies en la mesa, al mismo tiempo que se encendía un puro y miraba con atención el debate. Su mujer se acababa de sentar a su lado.

—"Buenos días a todos, son las 12:02 de la mañana en Bruselas, estamos en riguroso directo y retransmitiendo para todo el planeta, así que tendremos un share escandaloso" —reía el presentador al mismo tiempo que se colocaba bien su corbata.

—Deja de decir memeces y adelante con el debate, me interesa muchísimo saber a qué conclusión van a llegar para parar esta hemorragia. —Dijo Curtis indignado.

—"Hoy vamos a poner punto y final a estos dos años de miserias que hemos sufrido, a estos dos años de debacle económico y social. Muchísima gente ha muerto intentando buscar una vida mejor, la hambruna ha hecho acto de presencia en el 90% de los países del mundo, haciendo que sus ciudadanos se vieran obligados en su mayor parte a emigrar a los bosques, viviendo como si fuéramos prehistóricos, desde luego, esta no es la imagen que teníamos del siglo XXIII en nuestro planeta."

Curtis miraba la enorme pantalla de televisión que colgada sobre la pared, daba una calada al puro y observaba al presentador con atención.

—"Así que para solucionar todo esto, hoy tenemos con nosotros a las tres personas candidatas a ocupar el puesto de Charles Dywin, a sentarse en el sillón de la responsabilidad y hacerse cargo de la estabilidad mundial. Con todos ustedes, ¡los protagonistas!, ¡un aplauso por favor!".

En el plató de televisión aparecieron tres hombres, saludando al público y dando la mano al presentador, se sentaron en sus respectivos asientos y esperaron la presentación del moderador.

—"Paris Radcliff, ex vicepresidente de Shylan SL. Mano derecha del tristemente fallecido Charles Dywin y conocedor de toda la política de la última gran corporación que guió al mundo durante el final del siglo XXII, y la primera mitad del siglo XXIII, ¡un fuerte aplauso!".

Curtis miraba a su mujer sonriendo, y negando con la cabeza todo lo que el presentador describía, no parecía hacerle ninguna gracia lo que decía.

—"Sean Miller, ex presidente de Shylan I+D Corporation. Líder en su sector y responsable y creador de la nueva raza que camina por nuestras maravillosas calles, los androides que nos hacen la vida más fácil a todos, los SL-1 y los SL-2, ¡un aplauso!"

Curtis volvía a mirar a su mujer, ésta le respondía con otra mirada y gesto de indignación.

—"Por último y no por ello menos importante, tenemos a Olson Reagan, ex presidente de la Organización Tratado Internacional, más conocida y simplificada por las siglas: OTI. Durante décadas llevó el peso de la paz a sus espaldas, intentando y consiguiendo que todos los países se unieran en pos de una vida mejor, culpable de varios tratados de paz y de la reducción de la contaminación del medio ambiente ¡un aplauso!"

Curtis esta vez no miró a su mujer, daba una calada al puro y expulsó el humo dibujando anillos en el aire. La voz del presentador inundaba el salón.

—"Mediante los votos de todos los ciudadanos que quieran participar elegiremos hoy al sucesor de Charles Dywin para llevar las riendas de corporaciones Shylan SL, les pido por favor a todos que voten a quien creáis que debe reconvertir el mundo y llevarnos hasta la cima de nuevo. Dado que la mayoría de colegios han sido cerrados por falta de liquidación, es la única manera que podemos ofrecer al pueblo de elegir a su próximo mandatario creyendo aún en la democracia. Los votos registrados entre las llamadas, los mensajes y los votos a través de internet serán recontados durante el día de hoy".

Los tres participantes defendieron sus teorías durante muchas y pesadas horas. El presentador continuamente repetía la hora exacta para que no hubiera dudas sobre manipulación. Todo lo que estaba pasando en el plató de televisión era en directo y así lo quería hacer ver. Paris Radcliff defendió su teoría con dureza.

—"Me gustaría decir que nunca me sentí identificado en absoluto con Charles Dywin. Él hacía las cosas a su manera y era su forma de ver y comprender el mundo. Nunca estuve de acuerdo en nada de lo que hacía, en más de una ocasión le recriminé su forma de ser pero era lo suficientemente terco y frío para hacer justo lo contrario de lo que se le aconsejaba. Su conducta hizo que los rebeldes ocuparan El Sexto y acabaran con su vida y con la de casi todos los empleados de la corporación. Supe que eso iba a pasar, por eso no fui a trabajar aquel día y me quedé en casa, cuando invadieron La Isla Del Corazón supe que estábamos perdidos, pueden llamarme desertor o traidor, o ambas cosas si quieren, pero yo lucho por una resurrección justa y pura del planeta. Un mañana donde el poder sea del y para el pueblo. Muchas gracias." —Los aplausos del público llenaron el plató durante varios segundos.

Curtis miraba con atención sin apartar la mirada del rostro de Paris Radcliff. Se llenó un vaso de vino y continuó viendo el programa. Pasaron horas, cada uno explicaba lo que creía que era mejor para el mundo, tanto el ex presidente de la OTI: Olson Reagan, como el ex mandatario de Shylan I+D Corporation: Sean Miller, debatían duramente, incluso llegando a vocear y a faltarse el respeto, mientras, Paris Radcliff se quedaba callado, sabía que ni debía ni tenía que entrar en ese debate, no podía perder las formas tan fácil. En un momento dado, el presidente de la OTI se levantó de su silla y le tiró un vaso de agua al traje inmaculado de Sean Miller, perdiendo así toda la credibilidad que le otorgaba ser el presidente de la organización que promovía la paz mundial. Sean Miller fue más listo y sólo se dirigió hacia su camerino para cambiarse.

Curtis estaba en la segunda planta de su mansión, asomado a la terraza adjunta a su cuarto de matrimonio. Miraba las olas del mar romper contra la arena que un día fue fina, limpia y blanca. La circulación en la carretera estaba tan parada que parecía no haber vida en las calles. Se había infundido en El Sexto el terror de salir de sus casas, por si volvían a vivir el espectáculo dantesco del año 2.243. Él sabía que saliera quien saliese elegido no iba a cambiar nada la situación global, tan sólo matices. La mansión que había justo al lado de la suya dejó de tener vida, Curtis la miraba muy a menudo, recordando cuando de ella entraba y salía gente. Desde hacía dos años, la puerta nunca más se volvió a abrir, y él la observaba con tristeza.

—¡Curtis! ¡Han elegido a ese cerdo de Paris Radcliff como sucesor de Charles! —Se oyó a su mujer gritar desde la puerta de la habitación.

Curtis no respondió, se limitó a hacer un gesto con su mano derecha para que supiera que lo había oído, y siguió mirando al horizonte, donde se perdían los destellos del sol con el mar, y los barcos de La Isla De El Fuerte navegaban a sus anchas.

—"Muchas gracias por confiar en mí, demostraré al mundo entero que no volverán a vivir la pesadilla a la que les mantuvo expuestos Charles Dywin durante sus últimos años de mandato. Tan sólo pido un poco de tiempo, tiempo para organizar mi equipo, tiempo para asentarme en el puesto y volver a la normalidad. Muchas gracias." —Se escuchó decir a Paris mientras que Curtis pasaba por al lado de la pantalla y miraba con desprecio.

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